Piazza di sogno

Perché i ricchi non piangono

2011-12-12T09:34:00.005+01:00

*************************************************************

Quando si parla di far pagare i ricchi, c'è sempre qualcuno che interviene:

"Questo non risolve il problema, perché non si ricaverebbe molto; meglio lasciar perdere"

E certo! I ricchi sono così pochi che, se anche li spremiamo un po', di succo ne viene fuori poco. E allora, poverini, lasciamoli stare in pace, con i loro yacht, i loro aerei, le loro ferrari. Perché altrimenti le barche, gli aerei e le ferrari, chi se lì comprerebbe?

Invece, se prendiamo un po' di soldi ai poveri, che sono milioni, risolviamo tutti i problemi. Infatti, i problemi dei ricchi li risolviamo sicuramente.

E poi, se rompiamo le scatole ai ricchi, scappano tutti all'estero; se facciamo inbufalire i poveri, cosa possono fare? Non possono nemmeno dare le dimissioni da cittadino, perché la Costituzione non lo prevede; e poi la pensione chi gliela paga?

Canzone a Pan

2011-11-26T12:59:00.003+01:00

********************************

L’iride brilla tra le chiazze impure
calando i prati dentro gabbie mute
mentre il terrore incombe del meriggio
Eccomi – Pan – di amanti senza patria
portati da catene di parole
non è più tempo più non si sdipana
il groviglio dei segni
il tormento dei sensi
Non ha più senso il rauco spumeggiare
tra le corvette il saltellio di merli
e gazze l’infinito immaginato
e il finito presente

Raggelato mi stendo in una luce
che non dà pace in una selva rude
che la tempesta ignora
nemmeno una parola
esce dalle mie labbra
Non c’è fiamma ripenso non c’è fiamma
né carta da bruciare
e anche il vento è cessato all’improvviso

Ho scoperto la ninfa
che si ammirava curva sullo stagno
perfette le sue spalle e i suoi capelli
incorniciano il tempo
chiuso e spento nel freddo della gora
che ha un chiarore di luna
ora che è ferma e più non corre l’acqua
ad avviare il mulino

Ma se il turbine torna e ricomincia
il raggrinzarsi della luce crolla
il cielo e palpitando l’emozione
riproduce l’angoscia
Il metallo riemerge da ogni stelo
e ogni fiore trasuda idrocarburi
mentre appassisce e muore
L’universo così rivive e scorre
ad ogni morte stritolando sogni
e le piccole zolle in cui si ostina
la vita a germogliare sono fumo
di un labirinto eterno

Ma di quanti monti abbiamo bisogno?

2011-07-13T20:36:00.008+02:00

*********************************************************************************

A leggere i giornali, pare che Tremonti non sia più sufficiente: infatti il poveretto, di monti, ne ha soltanto tre. E allora si fa il nome di uno che ne possiede un numero indeterminato, un certo Monti. Il problema è che gli italiani non sanno più a che santo votarsi e che, purtroppo, pensano sempre a trovare qualche santo, invece di cominciare a risolvere da soli i propri problemi.
Comunque, a qualunque insieme montano sia affidata l'economia, ci sarà finalmente qualcuno che abbia il coraggio di toglierci dalle scatole questo stramaledetto debito pubblico e che la finisca di emettere nuovi titoli di Stato?

Gatti al sole

2011-02-20T15:03:00.008+01:00

**************************

E perché non potremmo affastellarci

Soavemente come gatti al sole

Ora che il cielo si è fermato e il pianto

Più non scende dagli occhi? Astutamente

Soffochiamo i richiami a livellarci

Le discrasie tortuose della mente

Coprendo le pareti con un manto

Che più non mostri il fremito che duole

Ma un richiamo più forte all’improvviso

Come un tuono l’udito ci ferisce

E il giorno si rimescola e scatena

Emozioni e rimpianti crudamente

Sarà l’ardito volo di un sorriso

A spezzare i segreti incautamente

Diffusi e a declamarli a voce piena

Mentre il sole - anche il sole - illanguidisce

Gente di Natale

2010-12-24T23:13:00.008+01:00

**********************************

Milano, via De Marchi: ho appena pagato l’ICI. Devo rientrare in ufficio, anche se non ne ho nessuna voglia; mi sento inutile e fuori posto, estraneo a questa vita, ma senza desiderare nemmeno più una vita diversa.
Faccio fatica a vedere, non ho più la vista di una volta, ma mi pare di scorgere che il cielo è quello azzurro, manzoniano, con qualche sbuffo di nuvole; l’aria è chiara e maledettamente fredda. La chiesa protestante sembra quasi abbandonata: le aiuole là intorno intristiscono, punteggiate di ortensie secche e di alberelli spogli, squallidamente invernali e molto poco natalizi. Al 9 resiste il rampicante radicato nel marciapiede, protetto da una ringhiera metallica.
Tutti camminano, racchiusi nei piumini e avviluppati da sciarpe di lana.
Attraverso via Fatebenefratelli ed entro in via dell’Annunciata. Palazzi con decorazioni liberty si mischiano a facciate razionaliste, come in via Turati, di un razionalismo levigato ed essenziale, non piacentini ano, con le pietre che sembrano aliossi translucidi scagliati nel cielo.
Altre due ore in ufficio, poi finalmente il mio solito percorso verso casa, camminando a passo veloce, ma senza sapere perché.
Via Brera: cammino sul granito, pietra dopo pietra; un uomo suona il violino. Lo vedo per un attimo: non è giovanissimo, forse quarant’anni, faccia da professore d’orchestra; ha in testa un berretto e suona discretamente. Via Ciovasso, stradina conosciuta e percorsa solo dai milanesi, che porta in via dell’Orso, tappetini rossi natalizi davanti alle botteghe. Poi le immagini si susseguono, si intersecano, appena sbirciate dai miei occhi che lacrimano un po’, per il freddo. Nella strada principale un uomo cammina in fretta con addosso solo giacca, camicia e cravatta. Noto di sguincio una signora che porta in giro un bassotto. Più avanti un gruppetto di persone, rigorosamente imbacuccate. Uno del gruppo dice: “Qui è ancora a misura d’uomo”. Il nero inserviente dal camice bianco che pulisce i vetri all’interno del ristorante-pescheria, con un viso da New Orleans. Poi in metrò una ragazza orientale dagli occhi marrone scuro e dal viso tondo.
Entra un ragazzo con altri due, aspetto semipunk e camicia a maniche corte, totalmente fuori stagione… All’uscita un vecchio alto e robusto, con una folta barba bianca e un cappottone di camoscio o renna, trascina una grossa valigia: sembra un uomo del nord venuto a svernare qui da noi. Che sia lui Babbo Natale?

La corda

2010-06-05T18:09:00.009+02:00

******************

La corda laterale non sorprende

È garanzia di sale e di sicuro

Avanzare o arretrare nella bolgia

Animata dei cambi non c’è storia

Che si possa falciare avidamente

La terra beve i suoni di torpore

Che addolciscono il fiele incautamente

Il flauto ci ossessiona e ci travolge

L’orrore immacolato dell’assurdo

Non possiamo fuggire se il ventaglio

Dei sensi ci trafigge sconosciuti

A noi stessi e alla ruota dei tormenti

Che il brumoso volere ci destina

Solo la nebbia forse ci protegge

E consente il sorriso senza foglie

Avvolgenti e radici quotidiane

Che sostengono pergole nel buio

Che nemmeno una torcia sa scalfire

Come crollano i sogni e le parole

Illusorie ed incerte! Come il bruco

Veleggia sulla foglia che divora!

Non abbiamo speranze questo mondo

S’inabissa e si perde mentre il sole

Si è risvegliato e brucia ed ogni raggio

Trafigge i miti e sgrana gli universi

Fuggiamo allora e la caverna ancora

Si riempirà di suoni e di sudore

L’illusione di vivere si piega

All’illusione del lavoro al cieco

Camminare di mandrie all’artifizio

Di chi vende impalpabili speranze

Inadeguati troppo inadeguati

Cerchiamo segni e trasmettiamo incanti

Con le parole inutili le tracce

Di ogni vana sapienza i cerchi azzurri

Che l’acqua per un attimo conserva

First white flowers came

2010-02-13T23:20:00.005+01:00

******************************************************

First white flowers came
All around all around the river
And then the river sang “you’re mine”
He sang directly into my brain

And I belong to him
And all the little things
fell into nothingness

Prima vennero fiori bianchi lungo le rive del fiume e tutt’attorno all’acqua
Poi il fiume cominciò a cantare direttamente nel mio cervello anzi ero io che cantavo il suo canto

Tu mi appartieni diceva mi appartieni
è l’anima del mondo che richiama
le sue creature dolci emanazioni
dell’infinito et unico universo

E allora i miei piedi si fecero ciottoli le mie mani pagaie che mi aiutavano a traghettare il mio pensare al di là del tempo fuori dall’illusione ingegnosamente elaborata e finemente assecondata
ombre liquide velavano gli occhi e inventavano nebbie
la superficie che il vento increspava e il mio corpo incideva non raccoglieva la luce ma strani riflessi e brillii replicati nell’aria

Né sorrisi né pianti
nella notte soave e melodiosa
occhi grandi nell’acqua che riveste
il battito del tempo

Così tutto ritornava in una levità indifferente e incolore
anche il profumo si perdeva indeciso nell’infinità del silenzio
quasi polvere d’aria

Come diventa tenue
il placato penare
con il bianco e sottile
disperdersi nel tempo

Rinunciare al dolore all’insostenibile fardello di una realtà inverosimile eppure coinvolgente con la sua laboriosa apparenza di verità sensibile che rende l’inganno e solo l’inganno il solo valore la sola ricchezza…

Then bright waves came
All around all around my body
And the river sang “you’re mine”
He sang directly into my brain

E il fiume divenne mare e le onde divennero immateriale sognante incertezza che assedia e pervade che appare e scompare come tutto finisce e ritorna inutilmente
inutilmente
Al di là del tempo

gennaio-febbraio 2010

Buon Natale

2009-12-25T15:53:00.003+01:00

Quanto siamo buoni, questo Natale! I politici fanno le fusa, il Papa, per solidarietà, si fa aggredire anche lui, il principino d'Inghilterra dorme con i barboni (ma non poteva scegliere un'altra razza di cani? Sorry: sono uomini?). Io scrivo su Splinder un raccontino sconsigliato ai diabetici.
Che volete? Piango quasi dalla felicità (o perché non c'è di che ridere?)

Il Maestro dei cavoletti di Bruxelles

2009-10-10T19:59:00.002+02:00

*******************************************

Non ho mai conosciuto un essere più inquietante di Romeo Boldrini. Ho seri dubbi che si tratti veramente di un uomo, almeno nel senso che si dà comunemente a questa parola.
L’immagine che mi apparve, quando andai a intervistarlo per la prima volta in carcere, fu quella di una lunga mantide. Era alto e filiforme, un po’ ricurvo, con il viso triangolare e magrissimo, dove la bocca era un’apertura breve e regolare, quasi artificiale. Le braccia erano ossute e dai gomiti spigolosi, gli occhi celestini ed evanescenti, dal taglio obliquo, totalmente inespressivi. Quello che mi sembrò più fuori luogo in quella bizzarra struttura fu la sua singolare propensione al sorriso, un sorriso mellifluo e angosciante come un sogghigno. Nell’insieme quello strano essere sembrava proprio una nuova specie d’insetto, una mantide che sorride.
Gli chiesi di fornirmi la sua versione sulla morte del professor Gregson, trovato cadavere nella torretta che fungeva da deposito della villa Boldrini nel Varesotto, disteso sopra un tappeto di cavoletti di Bruxelles.
Questo fu il suo racconto.

Sono sempre stato un appassionato collezionista di antiche legature. Quando posso, le acquisto; ma, se fanno parte di altre raccolte, vado a vederle, per fare confronti, per datarle, attribuirle a un particolare artefice, a quelli che una volta venivano chiamati maestri. Dedico a questa attività (o meglio, dovrei dire dedicavo) la maggior parte del mio tempo libero. Ora ho meno opportunità di vedere nuovi esemplari e mi limito a studiare e classificare le migliaia di immagini di cui già dispongo e che mio padre mi fa pervenire qui in carcere.
In verità non avevo, e non ho, altri interessi. Non mi sono mai interessato alle donne, a queste signorinelle che si pavoneggiano e scimmiottano le attrici e le ballerine, gallinelle petulanti e sfaticate. E poi che ci farei con una donna? La loro bellezza sfiorisce presto e ci si ritrova con una vecchia gallina rincitrullita da guardare, da seguire, che esige tributi e finte manifestazioni di interesse.
Le legature dei libri invece conservano la loro magnificenza per secoli e secoli; gli ori continuano a risplendere, restituendo con generosità la luce che li colpisce. I segni che vi sono impressi rappresentano, per chi li sa interpretare, uno dei più alti messaggi della vita culturale di un’epoca.
Quanto splendore e quanta abilità in quelle raffinate impressioni dei ferri del legatore sul cuoio sublimemente trattato e colorato o sulla più sottile pergamena, quale desiderio da parte del possessore di immortalare la propria esistenza e il proprio amore per la cultura su quegli oggetti insieme robusti e delicati, austeri o raffinati, secondo le predilezioni del committente e il gusto dell’esecutore.
Ho tanti corrispondenti che condividono con me la stessa passione; sono per lo più studiosi che analizzano gli oggetti presenti nelle collezioni di libri antichi della loro università e che li confrontano con i volumi provenienti da altre aree.
C’è una fitta circolazione di immagini e di schede descrittive, che prima avveniva per lettera, ma poi, sempre più spesso, ha finito per utilizzare le possibilità offerte dalle reti informatiche, che consentono uno scambio immediato di informazioni.
I miei corrispondenti sono quasi tutti stranieri: tedeschi, olandesi, francesi, inglesi e qualche spagnolo.
Uno dei più autorevoli studiosi con cui avevo relazioni epistolari era però un inglese, che si occupava di storia della legatura e che la insegnava presso la sua università. Naturalmente il professorone era piuttosto spocchioso e considerava con una certa sufficienza quei poveri appassionati che s’interessavano di legature a livello amatoriale, senza l’ombrello costituito da una cattedra universitaria.
Spesso i suoi giudizi perentori e sarcastici ferivano le sue vittime e ne scemavano l’autorità, impedendone l’affermazione nel mondo accademico.
Ma arriviamo al fatto che fu foriero di tanti successivi e drammatici avvenimenti.
Avevo reperito due legature in marocchino rosso con una ricca decorazione in oro che ripeteva ossessivamente un modulo consistente in un piccolo imperfetto cerchio dorato, impresso in maniera irregolare sul colorato splendore del marocchino. Gli esemplari erano perfettamente conservati ed erano provvisti di carte di guardia coeve con l'impronta dei rimbocchi.
In apparenza c’era una certa rassomiglianza con la produzione attribuibile al cosiddetto Maestro delle squame di pesce, che in realtà proveniva dalla bottega dei fratelli romani Gregorio e Giovanni Andreoli. Ma sia l’insieme del disegno, considerate le volute contrapposte nella cornice, sia le modalità d’impressione dei ferri esprimevano un gusto abbastanza diverso, che mi fecero optare per un’attribuzione all’area dei Paesi Bassi.
La presenza di due legature non attribuibili ad una particolare bottega e con caratteristiche così precise faceva presumere l’esistenza di un artigiano che stabilii di chiamare Maestro dei cavoletti di Bruxelles, perché, con ogni evidenza, questi piccoli e deliziosi ortaggi erano rappresentati nell’apparato decorativo, unitamente ad altri elementi, meno insistiti, di derivazione vegetale.
Scrissi un articolo, in tedesco, in cui descrivevo il mio fortunato ritrovamento, e lo pubblicai su una delle riviste gestite dai miei corrispondenti teutonici.
Le immagini che vennero stampate, in bianco e nero, non rappresentavano nella maniera migliore la decorazione che si ripeteva sui piatti, ma evidenziavano a sufficienza la forma del modulo decorativo, che era indubitabilmente quella caratteristica del cavoletto di Bruxelles.
Purtroppo, Gregson lesse l’articolo e ne scrisse un altro, in cui ridicolizzava la mia attribuzione e descriveva i moduli come scudi, anziché come cavoletti. L’idea che un vegetale poco diffuso, mai rappresentato in araldica e sconosciuto ai manuali di iconologia, potesse essere ispiratore di un motivo ornamentale specifico veniva rifiutata come balzana e dilettantesca.
Il professore non ammetteva che un giovane studioso non sufficientemente qualificato ardisse proporre descrizioni che gli sembravano troppo creative e avventurose e affermava che, senza dubbio, l’immagine rappresentata e costantemente ripetuta si ispirava agli scudi della tradizione classica.
In conseguenza di questa stroncatura ebbi difficoltà, per qualche tempo, a pubblicare le mie ricerche presso riviste qualificate. Il mio sogno di entrare nel Gotha degli studiosi della legatura d’arte pareva essersi infranto per colpa di quel borioso personaggio: dovevo… dovevo fargliela pagare cara…

Malgrado tutto, ero rimasto in relazione con il professore, che aveva l’abitudine di viaggiare molto e di venire spesso in Italia.
Durante uno dei suoi soggiorni italiani, lo invitai nella mia villa in campagna, per mostrargli alcuni esemplari di legature che avevo trovato in un vecchio palazzo di Parma.
Gregson arrivò puntuale, da buon inglese: grassoccio, elegante e ben sbarbato, pronto ad esaminare le splendide legature che gli avevo selezionato e a fornire il suo augusto parere.
Passammo in rassegna gli esemplari, che il professore classificò senza eccessive difficoltà, in modo non difforme dalla mia valutazione. Ma quando giungemmo alle due legature che io avevo attribuito al Maestro dei cavoletti, Gregson si mise a sproloquiare sulla sua scoperta del Maestro degli scudi e a rimproverarmi per la mia avventatezza.
Presto la discussione assunse toni accesi: ognuno era convintissimo delle sue buone ragioni e io non potevo certamente permettere che il professorone continuasse a sostenere una tesi manifestasmente falsa: dovevo convincerlo del suo errore.
- Sono cavoletti, Gregson, ma lei è ostinatello, sa… sa che è difficile farla ragionare… Vede quelle strane irregolarità nell’impressione in oro: rappresentano sicuramente la giustapposizione delle foglie del cavolo; non potrebbe spiegarsi, se si trattasse di uno scudo.
- Ma sta scherzando, signor Boldrini? Le impronte dei ferri sono abbastanza evidenti e raffigurano un tondo con umbilicus centrale; si tratta cioè di scudi, scudi umbilicati. Le irregolarità che lei denota sono dovute a un’imperfezione del tool, che non ha consentito un’impressione regolare. Ci sono esempi di questo tipo negli esemplari n. 485 e 486 del British Museum e in altre legature di area olandese o fiamminga presenti nella Koninklijke Bibliotheek.
- Non sono scudi, professore, lo vedrebbe anche un bambino; lo spessore dell’oro è troppo irregolare. Ma forse lei non conosce bene i cavoletti di Bruxelles, sono verdi e rotondi, proprio come scudi, ma hanno una struttura a foglie che è proprio quella rappresentata. Sa che noi qui li produciamo; ne abbiamo anzi già un deposito pieno, dove li teniamo prima che vengano a ritirarli per portarli al mercato. Glieli farò vedere, per farle cambiare idea.
Ma il mio interlocutore si mise a celiare e affermò che difficilmente avrebbe cambiato idea su una cosa così evidente.
Naturalmente avevo un mio piano per condurre Gregson ai cavoletti, piuttosto che i cavoletti a Gregson, e per costringerlo a recedere dalle sue posizioni.
Dovevo fargli bere qualcosa, ma non una grappa o un altro superalcolico dal sapore ben definito. Finalmente riuscii a fargli provare un vermut della zona, corretto con una discreta dose di ipnotico. Il professore fece qualche smorfia, ma non conosceva il prodotto e quindi non sospettò che il suo strano sapore fosse dovuto alla mescolanza con una sostanza medicinale e non a qualche rara erba aromatica dell’habitat alpino. La sua perfetta educazione gli impedì di manifestare apertamente il suo disappunto sputando di bocca l’intruglio e così ne ingurgitò a sufficienza perché l’effetto sedativo si manifestasse in maniera violenta. Appena l’uomo fu in mio potere, ne approfittai per legarlo strettamente e trascinarlo, semiaddormentato, fino al deposito in cui giacevano i cavoletti.
Qui lo imbavagliai, gli legai strettamente anche le gambe, aprii la porta del locale, che era circolare come un silos, e, con uno spintone, lo buttai di sotto, dove lo attendeva un verde tappeto di cavoletti di Bruxelles.
Gregson cadde pesantemente nel contenitore, ma i cavoletti attutirono il colpo. Si mise a bofonchiare qualcosa, sotto il bavaglio, e divenne tutto rosso in volto.
Presi una scaletta mobile e la feci penzolare all’interno del cilindro, poi cominciai a scendere, per quasi due metri, fino a raggiungerlo.
Lo guardai mentre si agitava e tentava goffamente di emettere dei suoni articolati; gli tolsi il bavaglio. Sembrava essere di nuovo cosciente; forse la paura aveva preso il sopravvento sul farmaco.
- Per l’amor di Dio, Boldrini, mi liberi e non dirò nulla; se è uno scherzo, la finisca subito.
- No, lei prima deve ammettere che sono cavoletti, come quelli su cui sta sdraiato.
- No, non è possibile, la prego… è lei che si sbaglia… tutti hanno detto…
Era sconvolto e iniziò a blaterare qualcosa in inglese, che non riuscii a capire… Poi sentii qualche imprecazione, frasi che esprimevano una forte disapprovazione e altre più colorite, che da lui non mi sarei mai aspettato. Io non amo il turpiloquio: mi fa andare in bestia. Fu allora che cominciai a infilargli i cavoletti in bocca, Lui cercava di sputarli, ma io ero più veloce e perseverante. Dopo un po’ vidi che strabuzzava gli occhi mettendosi a guardare un punto invisibile, più in alto della mia faccia. Non si agitava più. Gli inserii un ultimo cavoletto nella bocca semiaperta: era buffo con quella rotondità verdognola che gli spuntava dalla cavità orale e con gli occhi a palla, quasi fuori delle orbite. Non si muoveva.
Mi avvicinai e mi accorsi che nemmeno respirava. Quel paffuto e vanesio buffone inglese non respirava. Ma se l’era cercata. Era stata la sua ostinazione a ucciderlo. Era come se i cavoletti, da lui misconosciuti e vilipesi, si fossero vendicati. Loro l’avevano ucciso, non io: IO NON SONO MICA UN ASSASSINO!

Suoni d'altri tempi

2009-05-31T16:19:00.004+02:00

***********************

Mi è capitato di sentire, in auto, uno dei Concerti del Quirinale. La musica era di un incredibile fascino. i suoni, inusuali ai nostri tempi, univano il gusto europeo e quello arabo in una simbiosi oggi irrecuperabile. Ho atteso fino alla fine del primo pezzo, per sapere di cosa si trattasse, e poi ne ho ascoltato un secondo. Si trattava di brani di Martin Codax, eseguiti da un gruppo specializzato, l'Ensemble Cantilena Antiqua. Ormai ascolto musica solo quando vado al market e qualche volta sono premiato dalla scoperta di pezzi di una bellezza indescrivibile. Purtroppo non sopporto più la classica tradizionale che DEVE piacere ai benpensanti, come i kappanonsokekosa di Mozart, ma mi capita di impazzire per sconosciuti compositori contemporanei, che non capisco perché non vengano fatti conoscere a un pubblico più vasto, o per antichità come quella di cui vi sto parlando

Così muore un prato

2009-05-24T12:36:00.006+02:00

********************************************

Ho visto distruggere un prato.
Dalla finestra del mio ufficio ho visto, nel giardino di fronte, una schiera di contadini-operai che con delle vanghe tagliavano il manto erboso; infilavano la vanga sotto il rivestimento d’erba e la risollevavano, portando via lo strato superficiale e lasciando il terreno spoglio, di un colore marrone livido. Le fette di prato venivano poi gettate dentro dei secchi e portate via, chissà dove e perché.
Gli dei che svolgevano il lavoro sottraevano alla luce migliaia di giovani vite vegetali, colpevoli solamente di essere là, dove erano state piantate, ma dove una divinità superiore aveva deciso che non dovessero essere.
Così vanno le cose del mondo.

Oscura luce

2009-03-08T19:44:00.004+01:00

**************************

Oscura luce dei miei tempi cupi,
mostravi forme e fiumi di segreto
ampio patire; ogni vitale andare
ubriaco di vento e di risacca
profumata di sale e di rifugi
dove il granchio si cela. Turbinoso
è il mio tempo e questa foga
di amoroso frangente.
Ancora appeso al cielo
è il volto acceso di quei sogni;
dei tanti volti abbandonati
spesso muore il ricordo.
Turbe di uccelli planano nel vento
sapientemente e invece incerto è il suono
del mio passo inquieto e dell’ingenuo
inesitato inaridirsi.
La mia gente conosce rami curvi
per il maestrale antico e nei colori
violenti s’inabissa
o si distende nel dolce settembre
ad appassire.
Io l’ho lasciata sola:
ho rubato dai sogni
la dura e fredda stella,
la nera stella che ammiravo insonne
nel mio primo mattino.

7 marzo 2009

Il clamore dell'ombra

2009-01-05T19:43:00.004+01:00

**********************************************

Il clamore dell’ombra
già rivela spirali d’uragani
nell’arrossarsi di nuvole
troppo lontane
Una mano una voce
nell’inesausta febbre risplendendo
e il tallone che occhieggia tondeggiando
è una sfera di fuoco

Tutto l’ardore esploderà in un’onda
continua e inesauribile giacendo
il corpo intenso sulle vive rose
di morbide dolcezze e levigato
sfiorare di vaghezze accarezzate
infinita distesa di sorrisi
e infinito disperdersi
ed eterno congiungersi

1987

Da qualche tempo

2008-12-30T19:17:00.004+01:00

****************************************

Da qualche tempo il mondo
lentamente si disfa e tante luci
mi guardano confuse
ché gli occhi chiudo e il buio è la mia pace
non mi stanco di scendere
come un fiocco di neve
verso la terra laboriosa e scura
così apprendo la morte
abbandonando i suoni e le parole
le grida i gesti il lacrimato andare
delle inutili cose
da tormentosi venti trasportate

30 dicembre 2008

La luce già declina

2008-12-26T12:17:00.005+01:00

La luce già declina in questo giorno
che sembra sera e ha suoni freddi e stanchi
che ristagnano grevi in ampi banchi
sui volti che non fanno mai ritorno

Se riappaiono sono ormai diversi
trascinati da un’onda senza tregua
che li spinge alla riva e poi dilegua
per tornare tra i ciottoli sommersi

Quante figure passano travolte
dal freddo fiato della storia attenti
miriamo le inquietudini raccolte

tra le tardive rose dove i venti
non danno tregua e dove il gelo a volte
incatena il fiorire delle menti

25 dicembre 2008

I matti

2008-11-14T23:54:00.003+01:00

I matti nel giardino della clinica
come vedevano il mondo?
Inquietante e profondo
lucido come l’America

brillante come i lustrini
delle feste passate
mentre infieriva l’estate
tra fuochi e moscerini

Svelte passavano macchine
e un guidatore distratto
ripartiva di scatto
per raggiungere il culmine

invisibile e folle
di una diversa follia
come una squallida scia
irriducibile e molle

per rifugiarsi lontano
o perdersi in un labirinto
sventurato e indistinto
nei gorghi del genere umano.

estate 2008-30 settembre 2008

Una volta i matti stavano in manicomio, poi i manicomi hanno cambiato nome e si sono chiamati cliniche. Conoscevo una di queste cliniche, in un'altra città. A volte i matti uscivano e creavano scompiglio nel mondo normale. Un giorno un matto uscì dal cancello, andò per la strada e si mise a dirigere il traffico...

Discorsi

2008-10-30T23:56:00.002+01:00

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°

Della mia giovinezza ricordo la presenza di fiumi di parole. Si parlava tanto con gli amici, le amiche, per mascherare l’insicurezza del futuro; si facevano telefonate interminabili, s’imbastivano discorsi, discorsi, discorsi…

Discorsi di potenza e d’ironia
per la sera stanchissima trascino
ripetere le solite parole
scolorate da piogge d’incertezza
la vita fare rendere arrivare
inscatolare il fremito dei sogni
calcolare il probabile l’incerto
l’angoscioso il frenetico il meschino
invidiare volere calpestare
O esistenza di piccoli falliti
o fervido serraglio d’incoscienza!
Saremo come gli altri come i tanti
che un vento inesauribile trasporta

Anni 70

Ti ho trovata e perduta

2008-10-09T23:06:00.002+02:00

Ti ho trovata e perduta,
felicità dispersa entro le stanze
nebulose degli anni abbandonati
come vestiti smessi.
Troppi venti hanno infranto
quelle limpide forme di fanciulle
addormentate al sole sulla riva
di laghi o mari,
come sogni. Nemmeno più riappare
il ricordo d’immagini sdrucite,
appese al vento ad ingiallire, foglie
che non danno responsi, inutilmente
percorse strade in cerca di fulgori
appena scorti in lontananza. Ancora
la rugiada che all’alba ti ferisce,
mentre avanzi tra l’erba,
e gli insetti che cantano la notte
tra i rami addormentati.
Fredda come la luna
è la luce al risveglio
e la seguo in silenzio,
mentre calpesto i sassi di un sentiero
che tra poco si spezza.

1996

Straniero

2008-09-24T08:08:00.004+02:00

Vorrei essere lontano – tanto lontano da qui – e anche da me stesso -
a Nantes a bere un quart cidre d’estate in un vecchio caffè -
o sotto la cattedrale di Bremen a mangiare uno stupendo Würstel a mezzogiorno -
o a Parigi, che conoscevo prima di esserci stato – dove trovavo le mie cose - i miei percorsi – come ricordi – di un’altra vita -
È solo qui – che mi sento straniero

Felicità

2008-09-20T17:21:00.005+02:00

(una vecchia poesia)

Felicità sentirsi altro da sé
sentirsi cigno in lontane paludi dorate
tuffarsi nella sognata bellezza.

Bellezza, Amore, Vita,
follemente raggiunte
e tristemente amate
ragioni del mio pianto…

E un vorticare stupendo in mille fughe
per spazi smisurati per volte supreme
in armonica furia
di gioventù dischiusa
oltre il corpo oltre il misero
mantello di vergogna e di paura –
Spezzati mondo, donati fortuna

Solo un'altra poesia di tanti anni fa, per non dimenticare questo mio vecchio blog

Metal e vecchi merletti

2008-09-13T16:03:00.002+02:00

Approdi della musica metal:

Banalità di vecchi temi melodici che ne assicurano la fruibilità, conditi con un’orgia di suoni ed effetti elettronici, patchwork di spunti melodici e armonici di derivazione opera rock, frequenti assolo di chitarra; percussioni a tutto campo che spesso si rifanno a un ritmo vecchissimo, e anche questo banale, che la mia generazione (quella dei Beatles e dei Rolling Stones) definiva con disprezzo “cavalcata”. Se aggiungiamo temi romantico-decadenti (angeli, demoni, morte, droga ecc.), il piatto di successo è servito. E pensare che qualcuno è sedotto da questo trito vecchiume e magari, anche, ne trae ispirazione per uscir fuori di cotenna!
Devo confessare che i prodotti migliori sono proprio quelli orrendi e satanici, dove la melodia proprio non esiste e il suono, nel suo totale grottesco horror vacui, diventa urlo dell'uomo-diavolo, che è quello che troppo spesso siamo.

Il programmatore

2008-09-07T00:06:00.002+02:00

A volte immagino che qualcuno abbia scritto il codice del programma che ci fa vivere e agire in una determinata maniera, e penso anche che ci osservi, per controllare se la nostra evoluzione sia conforme alle sue attese o se vi siano dei bugs evidenti da correggere.

In questa composizione dello scorso anno ho ripreso soluzioni metriche che ho utilizzato in alcuni lavori in versi degli anni Settanta.

Il programmatore

Ti ho programmato per imitarmi, io che sono tuo padre;

ma ti ho racchiuso in tre dimensioni, perché non potessi vedermi,

solo e cosciente di essere solo

a districare misteri, matasse di semi e parole,

tra sensazioni e intuizioni, bramoso di spazi e poteri.

Ti ho regalato il dolore perché comprendessi il tuo limite;

ma ti ho dato la forza per poterlo superare.

Ti sarò sempre davanti, ma ti vedrò avvicinare

fino a sentire il tuo passo, sull'ultima curva,

ancora nel tempo, oltre il tempo, tra mondi e meteore

esplodere in ansia di voli, tra guizzi di vita,

uccello notturno che teme la luce e s'annega

nel fuoco di mille sorgenti lontane, vicine,

che ruotano e pulsano e fondono semi ed aneliti.

Io, nero sguardo, abisso senza luce,

ti osservo e ti aspetto, da sempre ti aspetto in eterno.

agosto 2007

Ho un po' trascurato il mio blog per farne nascere un altro, che ho appena avviato.
Il titolo è
Peer Gynt: Il fantastico contemporaneo e la ricerca di noi stessi

Mameli o non Mameli?

2008-08-30T21:18:00.004+02:00

Vedo che si continua a discutere dell'inno nazionale, che qualcuno vorrebbe cambiare, addirittura con un referendum.
L’inno di Mameli, una marcetta militare, creata nel quadro di una bellicosità risorgimentale da Goffredo Mameli e Michele Novaro è abbastanza inadatta a rappresentare una democrazia occidentale moderna. Il testo, imbevuto di un ingenuo nazionalismo romantico, è quanto di peggio abbiano saputo creare i nostri poeti risorgimentali. Il richiamo alla romanità vittoriosa è puerile e antistorico, anche se l’insieme è meno grandguignolesco del testo della più celebrata Marsigliese.
Nell’Ottocento l’Europa delle società segrete, con l’appoggio della massoneria inglese e nell’indifferenza delle masse popolari, pensò di rinnovare il continente attraverso la creazione di stati nazionali indipendenti, dominati dalla borghesia . Proseguì il processo di dissoluzione delle strutture post-imperiali e post-feudali che continuavano in qualche modo l’Impero romano e i suoi epigoni medievali, processo che si concluse definitivamente con la Grande Guerra.
In Italia si trovò un monarca ambizioso, come Vittorio Emanuele II, disposto a mettersi in gioco e a rischiare, dopo l’insuccesso di Carlo Alberto, e si costruì una nazione, volutamente e forzatamente unitaria, sulle ceneri di tanti stati minori. Il modello unitario prevalse su quello federativo, che forse sarebbe stato più rispettoso delle differenze culturali e giuridiche tra i vari stati, perché l’immagine presente ai politici dell’epoca era quella di una monarchia simile a quella dei grandi stati nazionali, come la Francia o la Spagna. L’Italia fu realmente unificata dai Savoia a costo di una lunga lotta con gli oppositori filoborbonici dell’Italia meridionale, che si concluse con l’annientamento economico e culturale di quel territorio, già tormentato dai residui del feudalesimo.
La conquista delle aree ancora non annesse avvenne sempre manu militari, sia per il Veneto, grazie a una proficua alleanza con la Prussia, che provvedeva, dal canto suo a costruire, sull’esempio del Piemonte, uno stato tedesco, sia per Roma, alla fine sottratta al Papa. Per Trento e Trieste fu necessario attendere un’altra sciagurata e inutile guerra, che tante rovine, immediate e successive, doveva arrecare all’Europa e al mondo.
Dopo il fascismo e la Seconda Guerra Mondiale, la nuova Italia repubblicana, figlia dell’internazionalismo socialcomunista e dell’ecumenismo cattolico, come poteva riconoscersi in una ridicola marcetta, propria di un Italietta bellicosa e nazionalista, complessata e stizzosa come un cagnetto ringhioso e mordace? Eppure la retorica trionfò ancora una volta e a rappresentare la nuova democrazia fu scelto proprio l’inno di Mameli, forse perché non si trovò di meglio e si voleva assicurare la continuità dello spirito nazionale, al di là della tragicomica avventura fascista.
Di conseguenza, se non ci piace più il retoricume mazzinian-massonico del nostro lontano risorgimento, dobbiamo fabbricarci qualcosa di inedito; ma con i gusti musicali dei nostri politici temo che avremmo poco da guadagnare.
Per questo motivo, e per fare un favore al Paese, ho deciso di proporre, io che sono probabilmente uno degli esseri più ibridi esistenti in Italia, essendo contemporaneamente catalano, sardo, corso, napoletano, ligure, tedesco e altro, una delle mie celebrate composizioni.
Infatti, tra le mie numerose e antiche scorribande sulla tastiera, del pianoforte o del computer, mi è capitato di comporre anche delle musiche abbastanza solenni e tradizionali, che avrebbero la giusta sacralità di un inno nazionale. In origine era una sorta di inno alla scienza, che apriva la prima versione della mia più nota biblioteca digitale, il progetto Digital Recovery (DiRe).
Il testo, mai completato, inneggiava (com’era giusto, trattandosi di un inno) alla libertà di vivere e di conoscere, all’amore per la verità e per il sapere. Deve essere da qualche parte, tra le mie scartoffie, ma eventualmente potrei sempre riscriverlo, per salvare la Nazione. Non sarebbe male se l’Italia, abbandonando i sogni di grandeur, si votasse alla ricerca scientifica, alle arti e al commercio, che sono le uniche prospettive di benessere che dovremmo considerare.
La prima parte della musica, che ho poi arrangiato anche in versione pop, è scaricabile in mp3 su rapidshare: inno2.mp3, oppure, in versione spartana e ridotta, all’indirizzo inno.mp3.
Si tratta, naturalmente di versioni piatte, realizzate al computer in modo approssimativo, che dovrebbero essere orchestrate in modo più completo e arricchite da una parte corale vera.
Se il pezzo vi piace, lo adotteremo come inno, per acclamazione, per salvarci da qualcosa di peggio.
Se non avrò, come temo, risposte, lo adotterò ugualmente in virtù del silenzio-assenso e così avrò finalmente un mio inno nazionale, che potrò suonare e cantare quando mi pare, anche quando mi faccio la barba. Sarà un inno di un piccolo stato, di 50 mq, insediato in un condominio milanese, ma è quanto basta, per cominciare.

Cerebrostelle ed altre amenità

2008-08-27T22:46:00.001+02:00

Ho appreso poche ore fa dal TG2 che le pulsar sarebbero stelle di neuroni (anziché di neutroni); forse è per questo che si agitano ed emettono tutti quei segnali: lo fanno perché sono nervose!
I giornalisti del TG5 dovrebbero invece riascoltare Fabrizio De André perché da due giorni continuano a confondere Bocca di rosa con Via del Campo, sostenendo che nelle note stradine della prostituzione genovese ci sarebbe stata la Bocca di rosa di Fabrizio, che invece, a quanto mi risulta, apparve un giorno alla stazione del paesino di Sant’Ilario. Siamo sempre in area genovese, è vero, ma non proprio in via Prè o in via del Campo.
Il fatto è che in Italia il giornalismo è da troppo tempo il regno degli specialisti della chiacchiera.
Si commenta un fatto; bisogna dare un tono di colore e, allora, si sbattono lì due o tre frasi ad effetto, destinate a un pubblico che proprio dell’effetto si accontenta e che non si rende conto di cantonate e strafalcioni. Siamo nel regno del pressappoco e del riempitivo e si può fare il giornalista anche se non si sa niente di niente: basta saper scrivere (o parlare) tanto e soprattutto in fretta.
Purtroppo, questi specialisti del nulla assoluto hanno il monopolio della verità, manipolano la realtà, dominano la cultura e la politica, fabbricano mostri, costruiscono governi e li seppelliscono. Nulla si può fare senza comprare la loro approvazione e il loro consenso.

L'affanno

2008-08-18T22:48:00.003+02:00

Conosco tante persone che si affannano oltre misura per seguire obiettivi illusori o di nessuna rilevanza: Vorrei riuscire a parlarci perché comprendano la sostanziale inutilità della loro azione. Naturalmente, non mi sentono nemmeno, trascinati come sono dalle loro illusioni in una corsa disperata verso l'autodistruzione.
Da parte mia, provo l'angoscia di chi non riesce a evitare una catastrofe e si trova solo a lottare contro qualcosa che è più forte di lui.

E forse un giorno

E forse un giorno remerò da solo
in una barca silenziosa
e d’improvviso davanti
mi colpirà la vista
della piccola gente affannata
per i gradini di una scala
aperta sulla morte
cercherò allora di parlare invano
e proverò la lucida angoscia
di un profeta senza apostoli

1981

La verità

2008-08-13T23:00:00.003+02:00

Come amante della filosofia, mi sono spesso imbattuto nel problema della verità.
L’esperienza mi ha però reso edotto dell’impossibilità di stabilirla in modo certo e non ambiguo per tutti i fatti non scientifici e non misurabili matematicamente. Anche nel mondo delle scienze si è capito che non sempre è possibile controllare e valutare un fenomeno senza modificarlo con il nostro stesso intervento.
Nel mondo delle cosiddette scienze storiche il concetto di verità è ancora più inafferrabile e relativo. In definitiva, la verità è una variabile che muta a seconda del potere dominante.
Quando si hanno varie strutture di pensiero contrapposte, ognuna esprimerà la sua verità, che sarà tale per tutti i membri che si riconoscono nella struttura, e non sarà quasi sempre possibile, né con le armi della logica, né con i documenti, né tanto meno con le testimonianze, ricostruire una verità che sia tale al di là di ogni dubbio.
Probabilmente solo in un lontano futuro le diverse verità, le conoscenze ottenute con una metodologia scientifica, potranno essere ricondotte ad un’unica conoscenza che tutti riconosceranno come vera.
Ci sarebbero ancora tante cose da dire, ma un blog, si sa, non è un trattato.

Parlando di ricerca della verità, mi viene naturale proporre due componimenti che affrontano il problema dell'interpretazione dei segni, attraverso i quali le cose si manifestano.

I segni

Scopriti dentro
giocando coi tuoi fuochi,
tra vita e morte e l'aspro
cocente andare. Quanto è forte il vento
che scuote rami e polvere, creatore
di nuove dune, vasto
ardente rifluire di sussurri
e volti trascinati per le strade
disarginate, libere da norme
e colpe. Quanto amore
smembrato, quanto ardore,
disaggregato accendersi degli astri
in cupe note, suoni di deriva
inconscia. Inconsistente verità,
fermati e cedi e sciogliti nel tempo
incontrollato: al vano e disattento
sguardo si riveli il sogno
che sfocato mi sfugge. Meraviglia
mi prende ed ogni pietra appare viva
e parla e canta e vibra di calore,
mentre mi curvo a interpretare i segni
dell'universo.

30 luglio 2005

Archeologi

Shaft graves and tholos thombs
si contrapponevano lungo
muraglie bagnate di stelle
e come continue migliaia di salme inumate
di sogni perduti
L'emicerebro è polvere
dispersi nel fango i neuroni
da cui spuntano cardi -
Preistoria labirinto degli dei
venuti dicono sopra gli unidentified
flying objects a miracol mostrare -
Ora nascono capperi e papaveri
dove le vespe veleggianti inseguono
bave di vento e pollini sospesi.
Abbacinante il cielo si scatena
con mediterranea chiarezza
sul Wa-na-ka-te-ro te-me-no -
E giunsero in groppa a veloci animali
dalle agitate criniere
a dominare le terre smaltate di sole
per ricoprirle di enigmi -
Decifratori instancabili
cerchiamo briciole dentro invisibili tane
che inondiamo di luce

22 novembre 2004

Amore

2008-08-10T10:15:00.004+02:00

Donne: cioè piccoli esseri che pensano solo al lavoro, alla carriera, alla politica, perché si sono una volta innamorate di un uomo immaginario, tanto diverso dall’uomo reale che hanno incontrato, e per questo si rifugiano in altre realtà immaginarie, che s’illudono di poter modificare.
Noi uomini invece continuiamo ad innamorarci, forse perché non perdiamo mai la speranza di ricominciare, mandiamo al diavolo la carriera e il denaro e, se siamo anche un po' matti, scriviamo poesie.
Anche a me capita di parlare d'amore in poesia, anche se non scrivo quasi mai poesie d'amore. Naturalmente ci sono delle eccezioni:

A questo amore

A questo amore
vorrei donare alberi
vorrei donare fremiti e certezze
e sognanti animali
la luce calma in fondo a un uragano

A questo amore
vorrei donare il gesto
che fa volare le farfalle nere
dal tuo volto di bimba
non ancora sfiorito

A questo amore
vorrei donare l’acqua
mentre affondi il tuo piede nelle dune
di un deserto assolato
e non provi che arsura

A questo amore
vorrei donare un sogno
per seguirti nei gorghi della notte
quando tu sei lontana e sconosciuta
Questo l’ultimo dono

12 aprile 2008

Angolo immobile

2008-08-06T22:17:00.003+02:00

Ho sempre desiderato trovare un posto dove il tempo non avesse potere e dove io stesso potessi fermarmi e disperdermi annientando la mia angoscia, che è orrore dell'esistenza e terrore per un universo che mi avvolge e sul quale non posso agire, se non in misura infinitesimale, proporzionale alla mia presenza nel mondo delle cose reali.

Angolo immobile

Férmati un attimo
dove i rami si nutrono di strette
fasce di cielo e il grigio respirare
spegne colori e venti

Angolo immobile
dove il tempo vacilla
e dove lisce pietre
hanno smesso di attendere

Qui mi vorrei disperdere
nel tiepido equilibrio
di mani d’oro
addormentate
posate sui giacigli
assortamente ombrosi
di giardini segreti

1987

Noi animali

2008-08-06T21:18:00.003+02:00

Troppo spesso dimentichiamo di essere animali, forse più complessi di altri, ma pur sempre soggetti a bisogni e comportamenti animali. Probabilmente ci siamo montati la testa e ci siamo spesso considerati centro del mondo. Ma, purtroppo, il mondo non è antropocentrico e noi siamo soltanto forme di vita in grado di comunicare tramite un sistema complesso di segni. Siamo violenti e perversi, tormentati e insicuri, ma sempre, indiscutibilmente, animali.

Due poesie, la prima brevissima, sulla specie alla quale appartengo, anche se non sono certamente uno degli esemplari migliori; intanto perché sono un ibrido sardo-catalano-corso-ligure-napoletano-tedesco-piemontese-calabrese o siciliano e altro che non so, ma anche perché nessun alieno che si rispetti si sognerebbe di presentarmi a una mostra di umani, anche se come chihuahua potrei avere una certa fortuna.

Animali sperduti

Animali sperduti di parole
rigonfi e di segnali e d’illusioni
prigionieri del tempo
inquieti di storie ed emozioni
tormentati dal vento
che disperde miliardi di parole

26-9-2007

Questi strani animali

Questi strani animali
che si dicono umani
puzzano come cani
al centro del mondo
nascono nudi ed inermi
senza artigli né ali
e mangiano carne coi vermi
o cibi intellettuali

starnazzano senza misura
e parlano e ridono e scrivono
si uccidono e pregano
sopra la terra scura
prigionieri di un tempo
che non si può sbranare

luglio 2007

Ritorno dal Poetto

2008-08-02T10:51:00.002+02:00

Come spesso mi succede d’estate, sono stato a Cagliari per due settimane, per dare una patina di abbronzatura al mio consueto pallore milanese.
Cagliari è una bella città mediterranea, stesa, come Roma, su sette colli, aspri e bianchi, di roccia carsica; più che sarda è cartaginese, bizantina, pisana, aragonese e piemontese.
A Cagliari i bambini nascono con la BMW incorporata. A 18 anni prendono la patente e cominciano a guidarla. Da quel momento nessuno li vede più, né in città, né sui bus, né in spiaggia: sono sempre costantemente in macchina, girano continuamente per la città, si spostano, si recano nelle ville fuori città o nelle spiagge fuori mano, in coppia, perché le ragazze dai tredici, i maschi dai quindici anni, sono già pervicacemente fidanzati. I ragazzi che a sedici anni ancora non hanno trovato la loro metà devono emigrare.
Questi giovani esseri a quattro ruote sono indolenti, innocenti e benestanti, perché Cagliari è una città di commercianti, liberi professionisti, possidenti, ricchi per natura o per posizione. Gli altri, i poveri, i lavoratori dipendenti, sono lì per caso, spesso di passaggio. Per lo più sono indigeni di etnia sarda, discendenti da quelli che, vari secoli prima, dovevano abbandonare il centro storico (Il Castello) al tramonto, dopo il suono di una tromba che intimava di uscire dalla città.
I ragazzini privi di ruote sciamano d’estate verso il Poetto, la grande spiaggia che va da Marina Piccola, sotto la Sella del Diavolo, al litorale di Quartu, grosso centro dell’Hinterland. I più ricchi vanno al Lido o al D’Aquila; quelli dell’Hinterland si ritrovano all’Ottagono.
Questi giovanissimi sono piuttosto carini; le ragazze sono piccole, graziose e spesso bionde: parlano tutte con il tipico accento cagliaritano, strascicato e un po’ nasale. Sulla spiaggia libera s’incontrano però anche le sarde, quelle vere, dei villaggi, brune, bianche e pelose, più grassocce e meno attraenti, e ormai appaiono anche le russe, bionde e inquietanti.
Sembra un mondo pulito e senza pretese, che il Diavolo, che sta lì da qualche parte, dopo aver lasciato sulla famosa Sella, cadendo dal cielo, la sua impronta, guarda con disgusto.

Il Poetto è una spiaggia piacevole e di solito sicura, con qualche fossa limitata a una piccola area del litorale.
Quando soffia il maestrale, il vento di terra sferza la schiena con la sabbia. La sensazione è piacevole solo per masochisti o flagellanti, ma per tutti gli altri le raffiche di vento sono una vera tortura. In quei giorni il Poetto si spopola; la natura regna sovrana. Le onde vanno al contrario e trascinano al largo, verso la Sella del Diavolo. Nel pomeriggio l’azzurro s’incupisce e tutti i colori diventano più saturi: il cielo fa quasi paura, sembra quasi di vedere l’infinito; la sabbia è abbacinante, come calce viva, e le bandiere rosse sulle torrette di legno sono un presagio di morte, nel sole.

Gli esami non finiscono mai

2008-07-29T16:46:00.004+02:00

La concorsite è una malattia, i cui sintomi comprendono una fiducia smodata nelle procedure di concorso e negli esaminatori-giustizieri. Gli affetti da questa sindrome invocano concorsi per chiunque voglia essere ammesso a esercitare le più ridicole funzioni o aspiri a godere di aumenti di retribuzione superiori a cinque euro.
Il potere salvifico del concorso è tale che su di esso si basano le speranze bipartisan di rinascita dell’italica nazione.
Bisogna a questo punto cercare di capire che cosa avviene nella realtà.
Quando un povero lavoratore in posizione apicale, cioè al massimo della carriera, desidererebbe trascorrere in serenità gli ultimi tre o quattro anni di lavoro, alcuni geniali sindacalisti inventano nuove fasce e nuove posizioni, cui accedere naturalmente per concorso, preferibilmente per titoli ed esami, perché forse il vecchio impiegato potrebbe non essere sufficientemente preparato per svolgere le stesse mansioni che esercita da anni o magari c’è qualche impiegato più giovane e carrierista che ama giocare a poker o magari al lotto o a tre sette e che desidera scavalcarlo e sostituirlo, magari rispedendolo a fare le mansioni che svolgeva trent’anni prima e prendendosi il gusto di valutarne la produttività e la competenza.
Il giovane impiegato troverà sicuramente gli appoggi politico-sindacali e gerarchici da parte di quei dirigenti che ormai vogliono dimostrare di puntare sui giovani.
Il vecchio impiegato, per evitare l’estrema fantozziana umiliazione, vorrebbe fare domanda di pensionamento, ma non può, perché nel frattempo l’età pensionabile è arrivata a 133 anni oppure 90 di contributi. Non gli rimane che meditare vendetta e pertanto uccide il supremo capo della CGIL, noto concorsista e creatore di fasce retributivo-funzionali, simbolo del puro ideale meritocratico veltroniano e fedele nei secoli alle supreme commissioni formate dai sacri inquisitori di stato, oltre che a Magistratura Democratica, al Baronato universitario di rito scozzese antico ed accettato e ad altre amene istituzioni della cosiddetta repubblica fondata sul lavoro, dove prospera solo chi ha scelto di vivere di rendita finanziaria o di libere professioni esentasse (escort-velina-tronista-calciatore/trombatore-magodivattelapesca).
Perfezionato ed eseguito il suo piano, viene giustamente condannato all’ergastolo, ma scopre che anche in carcere la CGIL è riuscita a ottenere un concorso per titoli ed esami, che consentono il passaggio dalle segrete del Chateau d’If o dello Spielberg alle suite di un carcere svedese modello, con possibilità di trascorrere l’ultima notte dell’anno in compagnia della Playmate di Gennaio. I bocciati verranno invece obbligati a fare da modello passivo a un corso di bondage giapponese o a fare le veci dell’unica bambola gonfiabile dell’Istituto, al momento in restauro.
Unico rimedio a tutto ciò: la morte!
Ma, ahinoi!, la concorsite non può essere fermata da una banalità come l’interruzione delle funzioni vitali e, pertanto, i figli ed eredi dell’infelice impiegato dovranno partecipare anch’essi a un concorso per titoli che garantisca l’accesso al paradiso della di lui anima, per evitare che in eterno la medesima sia esposta a un generale ludibrio e costretta a subire un perenne artistico pernacchio da parte di una folla di commercianti, chirurghi privati, avvocati, commercialisti, giornalisti, attori, meccanici, architetti, ladri, astrologhi, prostitute, ricchi mendicanti, registi, tassisti, spacciatori, agricoltori: di tutti quelli insomma che non hanno mai, per loro fortuna, partecipato a un concorso per la pubblica amministrazione.

Prima delle vacanze

2008-07-06T12:30:00.005+02:00

Prima di andare in ferie, non posso sospendere questo blog senza pubblicare la poesia che dà il nome al sito. E' un lavoro dei primi anni Settanta, in cui un ragazzino pensieroso, che studiava lettere all'università di Cagliari, meditava sulla bellezza, sul piacere e sulle illusioni degli uomini. L'ultima parte mi sembra ora troppo discorsiva, nei confronti della prima, ma spesso la poesia è fatta di poche stelle su un manto nero.
Comunque per me l'immagine della piazza (metaforica) in cui mi trovo a vivere è come quella di un punto di partenza, da cui mi sforzo di ricominciare, per l'ennesima volta.

Piazza di sogno

Piazza di sogno, piazza d'illusioni:
a te dintorno cento strade chiuse
che bellezza ringemma.
Infrangerò la mia ombra sul muro
o innalzerò una casa di carta
e costruirò felicità ingannevoli
dipingendo di finti entusiasmi le oscure pareti?

Forma, piacere, amore,
fontane rilucenti nel deserto,
vado cercando voi, lontane come
le case dei villaggi di pianura.
Se la bellezza imprigiona i desideri
potrò sdegnarla come un valore superfluo,
come l'inutile forza che oscura il mio bene?
E macerarmi sulla terra che mi è data
e docilmente introdurmi in un coro di uomini
e credere senza rimpianti alle loro illusioni
ed accettare la loro "libertà"
sarà forse la gioia?

1971

Mantova

2008-07-05T20:16:00.002+02:00

Lo scorso anno mi accadde di andare a Mantova per due settimane, per insegnare informatica ai dipendenti dei beni culturali di quella città. L’esperienza è stata divertente, anche se faticosa: ho apprezzato molto i miei allievi, simpaticissimi anche se un po’ turbolenti. Avevo già visitato Mantova altre volte, ma non avevo avuto mai occasione di immergermi nella sua vita quotidiana e di sperimentare quell’atmosfera un po’ magica che vi si respira, quando il tempo è freddo e i turisti si diradano.
Non c’è luogo migliore per scrivere, sospinti dalle sensazioni minute e universali che questa città sa dare. Ne ho approfittato per iniziare un racconto, di cui sto scrivendo ancora la seconda e ultima parte, e per stendere due poesie, nate da incontri e impressioni che si sono fatti poesia quasi da soli, tanto grande è il fascino che Mantova esercita su chi cerca di leggerla, anche al di là delle apparenze.

Labbra

La ragazza spingeva la carrozzina
sul marciapiede
troppo grandi le labbra quasi déguisée
con quelle labbra enormi così sporche
di rosso acceso come vernice rossa
il bambino invisibile o quasi
in quella grigia carrozzina
in una giornata d’inverno
sotto il cielo di Mantova
E più avanti uno grosso forse un viado
con grandi labbra nere coperte da scura
vernice e un giubbone di pelle
copriva un corpo straripante
E c’era ancora il sole
prima dei giorni di nebbia
bagnati di prosecco e di lambrusco
e di risate che coprono tristezze
e fumo steso sul granito rosso
dove cadde distesa
la signora come steli di piante
le sue caviglie piegate sotto il peso
degli anni e della terra
troppo antica e sofferta
La sollevammo a stento
ma il peso della vita non poteva
essere cancellato

febbraio 2007

Mantova

Acque profonde e scure
dove il cielo non osa
specchiarsi e le memorie
emergono indiscrete
come mattoni rossi
come roghi appannati.

Trascinato dal vivo
abbattersi del tempo
m’inviluppo nei vicoli
e calpestando ciottoli
mi muovo senza pace
andando contro vento

interpretando simboli
ricercando miracoli
forse trovo capisco
ma qualcosa mi sfugge
viaggiatore assonnato
che non sa risvegliarsi

Febbraio 2007

Miracoli

2008-07-05T00:02:00.001+02:00

Una trasmissione come quella di questa sera a Rai3 su Natuzza Evolo e su altri fenomeni di religiosità popolare dei nostri tempi può e deve far riflettere sugli scarsi strumenti e sulle scarse risorse dei nostri intellettuali, che si pongono su un piano esterno e superiore rispetto ai fenomeni che hanno la pretesa di giudicare e di storicizzare. Senza mettere in gioco se stessi e la propria razionalità, senza aprire le porte a una percezione diversa e globale della vita e delle cose, non si può raggiungere né la comprensione di fenomeni apparentemente inspiegabili e sovrarazionali, né la comprensione di quella stessa realtà che fisici e matematici si affannano a ricondurre in una cornice razionale e matematica. La fisica quantistica, che ha consentito di penetrare per la prima volta un universo non misurabile in maniera certa con strumenti umani, sta segnando probabilmente i primi passi dell’uomo nell’ambito di universi altri rispetto al mondo percettibile con le nostre capacità sensoriali.
Occorre molta umiltà e semplicità per accettare il nostro ruolo in maniera consapevole e scoprire che, forse, il rapporto con quel qualcos’altro che abbiamo sempre cercato è possibile.
Solo un rapporto diretto con la forza che domina e regola l’esistenza del nostro universo e di tutti gli universi possibili può consentirci di agire come parte di quella stessa forza e non come semplici esseri umani. Da questo deriva l’apertura di possibilità d’azione inverosimilmente estese ed irraggiungibili con i mezzi delle nostre attuali conoscenze scientifiche.
Le sovrastrutture intellettuali che ci creiamo, la nostra fiducia irremovibile nella logica e nelle leggi scientifiche, valide per il nostro limitato universo a tre dimensioni, finiscono per vanificare la percezione istintiva della nostra limitazione e per farci credere nell’antropocentrismo dell’universo.
Paradossalmente, più crediamo nell’uomo, più ne limitiamo le facoltà e le capacità di agire per realizzare il suo stesso destino.

UFO & Co.

2008-07-04T15:33:00.007+02:00

Sembra quasi che ci vogliano preparare. Pian piano, pezzetti di verità vengono fatti emergere, ancora in maniera confusa. Le maggiori potenze del mondo trovano un modo per convivere, e già questo sembrerebbe un miracolo, come se fossero consapevoli di nuove minacce comuni a cui tutti siamo esposti. Gli archivi segreti vengono aperti, i protagonisti qualificati di avvistamenti o presunti avvistamenti accettano di parlare; qualcuno è ancora reticente, ma ormai i più sono possibilisti (come per la fusione fredda, il teletrasporto, i viaggi intergalattici e la multidimensionalità del reale).
Si comincia a far penetrare un messaggio, in maniera insistente e sistematica: Qualcosa sta per accadere, apocalisse o megatrasformazione, e i segni sono già evidenti.

Da Ghostbusters:

“Cose da Vecchio Testamento, Signor Sindaco, proprio roba del tipo collera divina, fuoco e zolfo che piovono dai cieli, fiumi e oceani che bollono!"
"Quarant'anni di tenebre, eruzioni, terremoti!"
"Morti che escono dalle fosse!"
"Sacrifici umani, cani e gatti che vivono insieme! Masse isteriche!"

E noi ci dobbiamo credere?

Da Ghostbusters:

Janine: "Dica: lei crede agli UFO, le proiezioni astrali, alla telepatia, crede all' ESP, alla chiaroveggenza, alla fotografia spiritica, alla telecinesi, ai medium scriventi e non scriventi, al mostro di Lockness e alla teoria su Atlantide ?"

Winston: "Hm, beh, se c' è lo stipendio fisso credo in tutto quello che dice"

Se poi, la notte del 21 dicembre del 2012, malgrado gli avvertimenti delle profezie Maya, non succederà niente, sarà la fine per noi, per il regno di Fantasia, per la fantascienza e per le ghost stories. Come potremo sopravvivere?

Volete sapere, naturalmente, se IO ci credo:
D'accordo, vi dirò davvero cosa ne penso:

Non ho mai avuto incontri con alieni, né ho mai visto cose che voi umani... ecc. ecc.
Una sola volta mi è capitato di notare tre (o quattro?)luci nel cielo, mentre andavo molto prosaicamente al market con mio figlio. Le luci erano come piccoli lampioni sospesi e non si muovevano. Ci trovavamo a Milano, in Piazzale Siena, e le luci sembravano trovarsi nel cielo, sopra via Gulli o poco più in là. Era pomeriggio inoltrato e le stelle non erano ancora visibili perché il cielo era ancora troppo chiaro. Non so cosa fossero e non mi risulta che in quei giorni si siano registrati strani avvistamenti, so solo che all'uscita dal market le luci erano scomparse.
Poteva trattarsi di palloni o di altre macchine volanti umane ancorate al suolo con un filo invisibile?
Gli uomini hanno notato, in ogni tempo e paese, "cose" volanti che non sono riusciti a identificare e hanno tentato di giustificarne l'esistenza ricorrendo a presenze non umane: dei, angeli, demoni, alieni e registrando queste esperienze fenomeniche in testi sacri, in rappresentazioni artistiche o in libri di fantascienza.
Le risposte dovranno arrivare, e prima o poi arriveranno, dalla scienza, sempre che il responso non sia tanto sconvolgente da dover rimanere segreto per sempre. Per ora,
guardiamo pure in alto, e, se dobbiamo fare delle riprese, evitiamo di usare telecamere da quattro soldi e telefonini, ma apparati da ripresa un po' più affidabili. Personalmente sono stufo di essere bombardato da immagini tremolanti e non definite, di oggetti che potrebbero essere astronavi, palline da tennis o piatti di plastica.

Se tutti, politici, militari ed ecclesiastici compresi, ammettono che qualche UFO si è visto davvero, probabilmente qualcosa ci sarà pure, nei nostri cieli, ma cosa potrà mai essere?

Un'ipotesi probabile, fra quelle possibili, è che le "cose" che si vedono siano impronte tridimensionali di oggetti che esistono in un universo a più di tre dimensioni, il che, però comporta l'accettazione razionale di realtà diverse dalla nostra, di noi poveri esseri condannati (da chi?) a vivere in un mondo euclideo.

Per trovare la parola alieni nei miei lavori devo tornare al 1982, a una poesia finora non inserita nelle mie raccolte virtuali, perché da me stesso rifiutata. Poiché voglio essere totalmente sincero nel mio blog, la presento ora, pur con tutti i suoi limiti, di forma e di contenuto.

L’insufficiente esistenza

L’insufficiente esistenza
va superata apprestando
metageometrici spazi
diversamente impostati,
registrati su disco o su nastro.
Correnti di ardenti meteore
colpiscono la terra di giugno.
Il primo maggio venturo
arriveranno gli alieni
per celebrare la festa
con luminarie galattiche,
catalogati, violati,
accolti con bombe, stupiti,
dal tempo venuti, da tanto
assurdo spazio incastrato
fra gorghi di stelle lontane
da cosa? L’assurda esistenza
composta di numeri, scaglie
infinite, che vanno disperse
in un labirinto di trame
smagliate in oscuri tramonti
di sporchi orizzonti, infinite
le strade perdenti del tempo.

Aprile 1982

In un mondo distratto

2008-07-03T14:00:00.006+02:00

Una storia triste, raccontata in versi, quasi tutti endecasillabi, in maniera chiara. Ho visto le ragazze dell'Est, spesso bellissime, vendersi lungo le strade di campagna: questa poesia è dedicata a loro. L'utilizzo di un linguaggio e di una punteggiatura tradizionale hanno avuto la meglio sul "trobar clus", che era un tempo una mia caratteristica espressiva. La frase latina, ricavata da un trattato di agricoltura, mi è stata richiamata alla memoria dall'immagine della putrescenza, cui ho associato immediatamente il verbo latino putrescere.

Non più ridono sogni

Non più ridono sogni,
spezzati in una strada di campagna,
dispersi ai cupi bordi della vita.

Ti specchiavi, fuggevole bellezza,
sul nero cavo delle rogge, andavi
dove il sole calava, l’imbrunire

accendeva le stelle e si spegneva
l’onda bella dei sogni al tempo dolce,
che un uovo colorato ti donava.

Crescevi come l’erba e superavi
il biondo grano e i forti girasoli
dei tuoi campi per sempre abbandonati.

Ora sei solo carne che putresce
in altra terra, come frutto agreste
aut ad terram decidit aut humore putrescit;

in un mondo distratto tu svapori,
senza nome né storia.

12.12.2007-3.7.2008

Sport e omosessualità

2008-07-01T23:58:00.004+02:00

Un uomo gioca da solo a basket, in un giardino di periferia. Sano e atletico, a torso nudo, è l’immagine vivente della bellezza maschile; è giovane, ma non giovanissimo, e perfetto. Mi sorprendo a guardarlo con ammirazione e immediatamente per un attimo provo una sensazione di sgomento. Se un essere profondamente e pervicacemente etero come me viene turbato dalla visione di una bella immagine virile, quanti altri maschi proveranno le stesse inconfessabili sensazioni e proprio per questo le rifiutano con astio, e proveranno per l’omosessualità un orrore tanto più forte e un’avversione tanto più ossessiva, quanto più è forte nel loro inconscio l’attrazione proibita per quello che a livello cosciente viene rifiutato.
Quell’esperienza mi ha consentito di riflettere sulla passione per lo sport, soprattutto per il calcio (ma il pugilato non è da meno), che ottenebra tante menti maschili.
L’attrazione rifiutata viene in qualche modo giustificata, nascosta e rielaborata come passione per una squadra, come ammirazione per un atleta e le sue imprese e non più per il suo corpo.
Mi vengono alla mente Umberto Saba e le composizioni da lui dedicate al gioco del calcio, ma anche i componimenti in cui il poeta esprimeva la sua ammirazione per la bellezza, sia maschile che femminile. Saba, italiano e adriatico, precristiano e alessandrino, liberava nelle sue opere la sua latente bisessualità, in un contesto di primordiale e giovanile innocenza.
Ma talvolta queste forze si manifestano nel discorso poetico in maniera meno cosciente e liberatoria.
Leggendo, a distanza di tempo, una mia poesia giovanile, del tempo in cui i versi nascevano dentro di me in modo irrazionale e casuale, ho trovato tracce di una sostanziale ambiguità, che oggi neanche più mi sgomenta, per giunta legata a un motivo mistico, che rappresenterei , se dovessi disegnarla, con la figura di un Cristo inquietante e terrifico. La divinità insieme attraente e spaventosa mi sembra adesso chiaramente collegabile al mio tormentato erotismo e alla mia giovanile angoscia. Provo a rileggerla, anche per i miei futuri critici.

Sei tu

Sei tu che t’apri come una fontana
e tra le mani hai semi che adorerebbe la mia terra,
ma sfuggo le sfere di fuoco dei tuoi occhi;
nella buia prigione calpesto il mio corpo
tra i piedi nudi di fanciulle discinte,
in ansiosa ricerca del male inguaribile;
la sua risposta sarà distruzione.

D'accordo, non è un capolavoro! Ma devo inserirla in questa specie di "caro Diario", per esigenze di completezza e anche perché è bello rendersi conto di aver superato, dopo tanto tempo, tante difficoltà, di espressione e di relazione.

Il popolo delle tenebre

2008-06-29T22:12:00.006+02:00

Dovevo inserire una risposta in un forum discretamente attivo, al quale però non mi è ancora consentito di partecipare. Per non perdere l'ispirazione, inserisco il testo nel mio blog, dove per ora non sembrano esserci impedimenti.
L'argomento è di attualità e riguarda la proposta Maroni di controllo della presenza Rom in Italia.

Credo che siamo tutti schiavi di preconcetti e pregiudizi, che producono da un lato proposte che potrebbero risultare alla fine inefficaci, se non a fini teatrali, dall’altra demonizzazioni e richiami al passato che non tengono conto di una realtà che ci impone di arginare e regolarizzare in qualche maniera la tragedia dell’immigrazione clandestina, se non vogliamo che il nazismo, quello vero, acquisisca strumenti per tornare prepotentemente alla ribalta. Ricordiamoci che il nazismo, o nazifascismo che dir si voglia, è solo sopito, ma riemergerà sicuramente, se e quando l’attuale maggioranza bianca degli europei si vedrà minacciata nel proprio status sociale e nella propria identità culturale. Ricordiamoci che il nazismo non è solo l’elucubrazione di un gruppo di folli fanatici, ma è un’ideologia complessa, con forti radici etniche e un sostrato esoterico antichissimo, che proviene dalle culture precristiane e che riemerge non appena trova giustificazioni ideologiche nella filosofia “alta” e nelle aspettative dei popoli.
Il problema reale, al momento, non mi sembra quello della presenza dei clandestini a rischio di attività criminosa. Il problema irrisolto è che in Italia non si riesce a far funzionare un sistema macchinoso come quello della giustizia, producendo una sostanziale impunità per tutti coloro che commettono delitti di scarsa entità, nell’opinione di magistrati e poliziotti, che vengono però percepiti come gravissimi e d’importanza vitale da parte dei cittadini indifesi che li subiscono. Cosa provano il pensionato o la madre di famiglia derubata dei soldi con cui deve far quadrare il bilancio familiare o la ragazzina violentata da un immigrato assatanato, che avrà pure un’attenuante nella sua carica ormonale insoddisfatta, ma che deve essere giustamente punito per il suo crimine? Se le istituzioni facessero bene il proprio mestiere, l'allarme sociale per il dilagare dei Rom e di altri clandestini finirebbe per attenuarsi (Quanto ai Rom, perché mai la nostra democratica e cattolica repubblica non è riuscita a integrare quelli che vivono da anni qui da noi, a differenza di quanto è avvenuto in altri paesi?).
Mi sembra prioritario, anziché prendere di mira una specifica etnia, realizzare nella coscienza delle istituzioni una tolleranza zero verso la violenza e l'illegalità, in tutte le sue forme, quando se ne rilevi la presenza nella nostra società. I soprusi dei ragazzini nei confronti dei più deboli, degli adulti nei fronti dei bambini, le scazzottate, ritenute a torto, sfoghi naturali e innocenti, devono essere cose vietate e punite. La degenerazione violenta delle tifoserie deve essere impedita, anche a costo di svuotare gli stadi, se gli stadi sono palestre di violenza.
Qualsiasi aggressione deve essere considerata poco meno che un tentato omicidio, perché un pugno può uccidere una persona; qualsiasi atto criminale non deve essere tollerato, che sia commesso da italiani o da stranieri.
Né vale prendere a esempio gli americani e la loro normativa.
Gli americani, i liberatori, provenienti da una nazione nata dalla massoneria, una nazione di illuminati, che infatti ha rallegrato con una stupenda luce tecnologica l’oscurantismo nipponico a Hiroshima e Nagasaki, che ha spianato Montecassino e Dresda, noto e pericolosissimo covo nazista.
Perché gli americani, che linciavano i nostri immigrati sospettati di aver commesso qualche reato (stesso trattamento riservato spesso ai neri, nei caldi stati del Sud), sono ancora una nazione violenta, come era violenta l’Europa del Novecento.
Gli intellettuali italiani della prima metà dello scorso secolo, che facevano a cazzotti per motivi culturali, in che cosa erano diversi dalle squadracce di ignorantoni in camicia nera, che pensavano di risollevare l’Italia e la loro stessa miseria sociale e culturale a suon di manganellate e olio di ricino?
L’Europa deve trovare regole, comportamenti e strutture condivisi per risolvere un problema comune e di enorme impatto sociale ed emotivo come quello dell’emigrazione, invece di legiferare su argomenti di grande profondità, quali il colore dei taxi o la grandezza dei piselli (ovviamente non in senso anatomico).
Una società europea con le carte in regola, con un sistema giudiziario e carcerario efficiente, potrà risolvere il problema della sua contrapposizione al Sud del mondo senza complessi, riducendo l’allarme sociale e sottraendo linfa alle forze elementari dell’irrazionalismo e della violenza che sono sempre lì in agguato, consentendo di gestire in maniera soft i tempi necessari per ll'integrazione, che sono sempre piuttosto lunghi.

Visto che il post è un po' troppo serioso, proverò ad alleggerirlo, o forse ad appesantirlo, con una poesia che tratta di ascese e cadute di popoli e culture, ma anche dell'incubo rappresentato da esseri sconosciuti e inquietanti che emergono dalle tenebre per sostituirsi a noi.

Il popolo delle tenebre

Quanti saranno gli esclusi
in quest'ora felice,
quando esplodono falsi firmamenti
e dolci canti incombono
ammaliando le notti?
Avevate versato
milioni di lampare
sulle buie caverne
per accecare gli iloti con immagini
di festa e sogni;
ma risaliranno i cunicoli
di ogni scura esistenza,
abbandonando il roccioso
procedere dei giorni,
e cresceranno al fuoco
di cieli sotterranei,
amari semi d'abisso,
senza amori o dolcezza.
Saliranno a ritroso
per non vedere il giorno,
per non morire di sole.
Vi arriveranno alla gola,
inquietanti presenze
dal sapore notturno;
suggeranno la vostra bellezza,
tutto il vostro potere.
E non avrete più occhi
per vederli arrivare,
né olfatto per odiarne
lo sgradevole odore,
né udito per sentirne
l'acerbo ansimare.
Si abitueranno alla luce,
violeranno le vostre mense e i talami
riempiranno di feci.
E saranno la folla e la bellezza
e il sogno e il pane
e la linfa e il piacere
e dormiranno nel caldo silenzio
delle sabbie d'estate,
finché il sordo tremare di altri bruti
non risuoni nel vento
di un altro inverno.

Negazionismi

2008-06-29T08:42:00.005+02:00

Non mi scandalizza affatto che il nazismo abbia realizzato l’Olocausto, tentando di risolvere una volta per tutte la tragica contrapposizione tra i poteri occulti dell’Occidente dominato dal capitalismo giudaizzato e la nuova religione neopagana degli occultisti nazionalsocialisti, a loro volta figli dell’occultismo tardo ottocentesco e delle stesse credenze esoteriche giudaiche.
Quello che mi fa veramente orrore è l’inganno sistematico, la rappresentazione propagandistica della città modello di Theresienstadt, il motto liberatorio Arbeit machts frei, il negazionismo insistente dei nazisti vecchi e nuovi.
Non c’è nulla di veramente diabolico nel voler schiacciare i propri nemici; basta leggere l’Antico Testamento per capire come lo sterminio del nemico sia fonte di umana gioia e sia un chiaro sintomo del favore divino. Il Gott mit uns dei nazisti è in fondo una traduzione in ambito germanico delle narrazioni bibliche, in cui la strage del nemico è il segno dell’alleanza tra Dio e il suo popolo.
Allora perché negare le stragi, occultarle e perpetrarle in luoghi distanti da occhi indiscreti? Per non perdere il favore degli stessi popoli dominati dal nazismo e dal fascismo e di quanti, in Occidente, erano in qualche modo attratti dai modelli organizzativi e dalla nuova e insieme primordiale spiritualità della rinascita arioeuropea. Perché l’inganno è una strategia vincente, offusca le coscienze e impedisce a un mondo ancora non totalmente privo di pietà umana e cristiana di provare ribrezzo per la violenza senza limiti che l’assolutismo novecentesco ha saputo sviluppare in modo scientifico e spietato.
Questa stessa pervicacia nell’inganno sistematico, questa stessa capacità di mostrare all’esterno un volto giusto e benevolo, proprio mentre si attuava una tragica e continua repressione, la ritroviamo in un’altra degenerazione nazionalistica dell’ideologia socialista, lo stalinismo.

Nulla di nuovo, certamente, oggi che è di moda prendere le distanze da Stalin o dal fascismo. Quello che non è chiaro a tutti è che tutte queste forme di estremizzazione della violenza sono però una derivazione naturale e necessaria dell’affermazione di principi che tendono a ridurre l’importanza e i diritti dell’individuo nei confronti di entità astratte che finiscono col fagocitarlo. Ampliare i poteri di queste entità, forse necessarie per la convivenza civile, fino a trasformarle in organi onnipotenti e onniscienti è stato il tragico errore dei politici che hanno applicato le malsane rappresentazioni ideologiche della filosofia hegeliana e posthegeliana.
Stato, Partito e la sua mostruosa congiunzione, lo Stato-partito, sono stati formidabili strumenti di oppressione e produttori di violenza nel passato secolo, assicurando un ordine apparente a prezzo di un totale asservimento dell’individuo.
Persino la strategia gramsciana del partito che doveva agire come il moderno principe, col suo esplicito richiamo a Machiavelli e, di conseguenza, al suo modello, lo scellerato duca Valentino (Cesare Borgia), dovrebbe terrorizzare qualsiasi intellettuale non ottenebrato da preconcetti ideologici. Si tratta, anche in questo caso, di una strategia (egemonia) basata sull’inganno e la prevaricazione, che con ogni evidenza era profondamente radicata nello spirito del comunismo novecentesco.

Senza ideologie

2008-06-28T23:41:00.003+02:00

Appartengo a una generazione nata in un’epoca di pace e di ricostruzione, quando ormai gli ultimi fuochi della seconda guerra mondiale si erano spenti da un pezzo. Ho avuto la fortuna di avere del fascismo e del nazismo solamente una conoscenza libresca e televisiva, che non mi ha impedito però di provare per questi fenomeni un’avversione istintiva, simile a quella che alcune persone provano per i topi o per i serpenti.
Altre esperienze mi hanno condotto poi a prendere le distanze anche da altre forze e sistemi che hanno dominato il nostro travagliato Novecento.
Prima di tutto le amene piazzette create dai bombardamenti angloamericani nelle nostre città, anche in quelle della mia tranquilla Sardegna, anche ad Alghero, dove una piazzetta sorse come per incanto, in una notte d’estate, davanti alla mia casa, cioè la casa dove io sarei nato qualche anno dopo.
Grazie alle precedenti incursioni aviatorie, da piccolo potevo affacciarmi alla mia finestra e vedere nella piazzetta americana giocare los miñons, i ragazzini, i monelli scalzi e impolverati, che io non potevo raggiungere perché non dovevo frequentare quelli che non erano ragazzi a modo, che si scazzottavano, si tiravano sassi e parlavano in catalano stretto, lingua che per me era proibita per non guastare il mio futuro rendimento scolastico.
Un’altra esperienza, certamente più traumatica, fu quella della voce di Imre Nagy , il suo disperato appello radiofonico a noi occidentali, pavidi e impotenti, durante la tragica rivolta ungherese del 1956.
Ascoltavo la radio, da bambino, come facevano tutti, perché non c’era ancora la televisione, e le vicende ungheresi hanno rappresentato per me una vaccinazione contro il comunismo: Che garanzie di libertà e di benessere poteva offrire un sistema che non esitava a schiacciare con i carri armati il desiderio di autodeterminazione di un intero popolo e che fucilava chi osava proporre soluzioni diverse da quelle stabilite dai dominatori sovietici?
A questo punto non riuscivo a trovare più nulla di credibile e condivisibile nelle ideologie dominanti del Novecento, per cui non mi rimase che crescere, nei limiti del possibile, senza ideologie.

Termino qui per dedicare una parte del mio tempo alle mie narrazioni, quelle vere, che ho promesso a me stesso e ai miei amici di concludere, in qualche modo, per non trasformarle in frammenti postumi. Tornerò comunque a occuparmi dei misteri storico-ideologici del Novecento e in particolare di quell’ubriacatura irrazionalistica che è stata il vero cuore pulsante del nazifascismo e dello stalinismo e che continua a covare sotto la cenere, minacciando, in tutte le sue forme, il nostro presente e il nostro futuro.

Sapori perduti

2008-06-26T16:38:00.006+02:00

Sotto gli alberi che ho visto crescere, anno dopo anno, vicino a casa, nell’ampio spazio verde che è sorto tra le due corsie di una strada, dove le auto sfrecciano, ho ritrovato una vecchia immagine: il ragazzo che vende gelati su un chiosco mobile, montato su una bici. Sono gelati commerciali e forse non hanno il sapore di quelli di una volta. Ma quante altre cose c’erano e forse erano più buone: la gazzosa del chioschetto dei vecchi giardini di Cagliari, che parevano enormi, perché avevo solo quattro anni e a quell’età il mondo appare gigantesco, le more raccolte fresche dal gelso ad Alghero, che lasciavano macchie sanguigne, che potevano essere diluite solo col succo di quelle più rosse ed acerbe, le pere che divenivano morbide e commestibili quando l’interno diventava scuro e acquoso, le piccole mele dal gusto asprigno, l’uva verde-dorata dall’aroma intenso! Un mondo di sapori perduti. Oggi i prodotti sono tutti uguali, quasi privi di sapore, belli e durevoli, sono quelli che non si guastano facilmente, che possono essere trasportati in ogni parte del mondo, dove chi ha i soldi li possa acquistare, sono quelli più convenienti in un’ottica commerciale: che sia questa selezione innaturale, questo spaventoso impoverimento delle nostre esperienze alimentari, il primo evidente effetto della globalizzazione?

Le more, dolcissime, della mia infanzia sono uno dei miei ricordi/miti, il loro sapore rievoca un mondo, come la madeleine proustiana. Non sapendo scrivere la Recherche, che, d'altra parte è stata già scritta, per cui è inutile che qualcuno tenti di rifarla, ho dedicato all'albero delle more, il gelso della mia gioventù, una poesiola, un po' inusuale per me nel metro e nelle tematiche, che mi fa piacere condividere con i miei 5 lettori (le mie statistiche migliorano).

L'albero delle more

L’albero delle more
sedeva solitario
davanti alla mia terra,
sola nodosità burbera e amica,
col suo frutto di sangue che altro sangue
più acerbo cancellava.
Eretto lì nel centro,
la chioma inaccessibile,
incurante dei venti,
regalava piaceri,
dolci come il peccato.
Un’antica altalena
apriva vasti spazi
a viste orizzontali
e nodose radici
aspiravano il sangue dall’inferno
per farne dono al cielo.
Quanti giorni roventi,
ricolmi di pensieri,
di oscuri desideri
sorseggiati nel canto
delle tristi cicale,
come ninfe di polvere
tra le siepi spinose
fragili come rose
selvatiche e mortali.

12.6.2006

Cacciatori di farfalle

2008-06-25T18:16:00.005+02:00

Spero che mio figlio, che non ha voglia di diventare un intellettuale sottoproletario da 400 euro al mese quando va bene e con incarico ogni due mesi, venga ammesso a un corso da idraulico, che ovviamente costa un po’, ma almeno sembra assicurare l’apprendimento di un mestiere vero, non uno di quei mestieri fasulli che oggi vanno di moda, in un mondo di superintellettuali, specializzati e specializzandi in caccia alle farfalle, impollinatura di fiori di Bach (o Beethoven) o magari impallinamento di uccelli di rovo.

Spero, naturalmente; perché oggi i corsi per le persone normali sembrano non esistere più. Gli unici corsi sono quelli per le categorie svantaggiate, per cui, se vuoi imparate un mestiere, devi essere almeno disabile, carcerato, tossicodipendente, donna (!!!) o estracomunitario. Per cui dovrei consigliare a mio figlio, se proprio vuole imparare un mestiere, di farsi arrestare o di fumarsi ogni tanto qualcosa di manifestamente illegale e non le solite banali sigarette dei monopoli di Stato, con la speranza di rientrare in un progetto di riabilitazione e di essere assunto magari come esperto in canne fumarie.

Il caso Orlandi in TV

2008-06-23T23:38:00.003+02:00

Ho appena seguito la trasmissione Chi l’ha visto, sul caso Emanuela Orlandi. L’aspetto più sconvolgente che deriva dalla fruizione del servizio è senza dubbio la consapevolezza dell’estremo guazzabuglio di verità e finzione che da sempre accompagna la narrazione delle vicende italiane del secondo Novecento.
D’altra parte, i casi italiani irrisolti di cronaca nera hanno quasi sempre tra i protagonisti i professionisti dell’occultamento e della menzogna sistematica, dai servizi segreti alle società segrete, che, se è vero che hanno fatto l’Italia nel XIX secolo, non l’hanno certamente costruita per realizzare il benessere del singolo cittadino, ma per realizzare gli scopi di strutture internazionali di potere, alle quali in quel particolare momento storico, il completamento della creazione di stati nazionali in Europa pareva un obiettivo necessario da raggiungere.
Il solerte ascoltatore, o l’attento lettore, potrebbero, per ognuno di questi casi, mettere insieme indizi, raccogliere virtualmente testimonianze, mettere a confronto tutti questi pezzi di verità e individuerebbero, probabilmente, un unico sfondo o movente, che sembra essere fondamentalmente di natura economica.
Visto l’argomento, mi sembra il caso di riproporre qui una delle mie poesie brevi più note, già da tempo utilizzate sul web, il potere, una composizione volutamente sgradevole e aspra, che mi pare ancora efficace nel descrivere la vischiosità e la spaventosa forza di una struttura che tutto inghiotte e tutto condiziona, fagocitando e utilizzando le singole unità secondo i disegni imperscrutabili di una volontà superiore.

Il potere

Come un'afosa presenza ristagna il potere
sulle zolle fumanti, sull'erba, sull'acqua.
È una bolla pulsante, gommosa catena,
che attorciglia straziando le carni, malgrado la lurida
molle apparenza.
Di appiccicose parentesi avvolge la luce e la notte,
invade e tormenta, controlla e deride.
Nel profumato brago giace e sguazza,
invisibile e altero.
Noi tutti: clientes, domestici, schiavi o ribelli
maceriamo nel gusto dell'odio, nell'assenza
di un qualunque spiraglio, davanti a porte chiuse
ci umiliamo o mostriamo le zanne
e veniamo compianti o schiacciati
nella nostra crisalide,
prima di risorgere farfalle
anelanti più liberi cieli.

L’esistenza

2008-06-22T11:50:00.003+02:00

Per me è come una sorta di pulsazione, senza principio e senza fine, che agisce su diversi piani o dimensioni. La pulsazione, questa forza originale e inesauribile, produce un movimento costante che va dal punto (tempo e spazio = 0) all’infinito (tempo e spazio = ∞) e viceversa. Questa forza, che genera continuamente spazio e di conseguenza tempo, materia e pensiero, è eterna e onnicomprensiva: è insieme energia, spirito e materia, creatore e creato di una creazione continua e inarrestabile; è caos e ordine, perché dal caos secondo criteri probabilistici si genera l’ordine, cui subentra o può subentrare, in qualsiasi momento, il caos, perché nel tutto tutto è possibile, tutto e il contrario di tutto. Non è questa la coincidentia oppositorum di Nicola Cusano?
Sto un po’ semplificando, è naturale; ma è necessario rendere le discussioni filosofiche meno dotte e più comprensibili anche ai comuni lettori, se vogliamo che l’uomo continui a pensare, anziché delegare questa importante funzione a qualcuno che la eserciti per lui.

Il galeotto

2008-06-22T09:36:00.005+02:00

Una sola volta ho conosciuto un galeotto, o meglio uno che era stato in carcere. Ad Alghero, la cittadina che mi ha visto nascere, una specie di Rimini di Amarcord, i giovani passeggiavano, durante l’inverno, nell’ampio marciapiede che stava sopra i giardini pubblici, dove però non si entrava quasi mai. Al di là dei giardini, a qualche decina di metri, si apriva il porto.
Si andava avanti e indietro e si parlava, maschi con maschi e femmine con femmine, di solito, perché vigeva ancora una pervicace separazione tra i sessi.
Un giorno, anzi in un arioso pomeriggio invernale, venne trovarsi con noi, non so per quale motivo, un ex carcerato. Era un avvenimento. Alghero era ed è una città piuttosto tranquilla, assolutamente priva di veri delinquenti, dove i ragazzi andavano a fare la sassaiola, ma senza farsi troppo male, e a rubare le fave, ma per sport, non certo per mestiere. Spesso c’erano atti di vandalismo, contro le panchine o le statue o i vari arredi urbani; gli ubriachi a volte esageravano e ogni tanto qualcuno si prendeva a botte e si faceva, tra ragazzi, una sorta di pugilato, con tanto di tifo e di arbitri, ma tutto finiva lì. I fatti di sangue erano rarissimi e di solito avvenivano tra gli immigrati di origine campana o sarda. Il carattere catalano della gente, ironico e beffardo, amante della buona tavola, del buon vino e delle facezie, faceva sì che nessuno prendesse la vita talmente sul serio da diventare fuorilegge.
La presenza di un ex galeotto era quindi per tutti noi una vera curiosità.
Il carcerato in questione ci venne presentato e apparve subito un po’ fuori di testa. Aveva il complesso di non sopportare che qualcuno gli stesse alle spalle: era un portato dei suoi anni violenti, in cui stare alle spalle di qualcuno significava probabilmente essere sul punto di aggredirlo. Fummo tutti avvisati che l’inquietante personaggio, se avesse percepito che qualcuno stava dietro di lui, avrebbe potuto reagire piuttosto male. Vista la situazione, facemmo con lui due o tre vasche, evitando di stargli dietro, e poi in qualche modo cercammo di svicolare.
Pensammo che il carcere non deve essere un luogo di delizie, se trasforma un uomo in un essere insicuro e ossessionato dalla violenza (Citazione necessaria: "Una volta io ero un bianco", da Una pallottola spuntata 33 1/3 - L'insulto finale); ma anche che forse, anche prima, quello stesso uomo non doveva essere completamente normale.

Non so quanto quest’esperienza abbia condizionato il mio giudizio, ma sono tuttora convinto che l’uomo non abbia quasi mai possibilità di scelta, che il cosiddetto libero arbitrio sia talmente condizionato da inclinazioni ereditarie, secrezioni ormonali ed esperienza di vita sociale da risultare pressoché inesistente.
L’assassino è tale perché ha una naturale propensione all’uso della violenza, che può essere moderata o acuita dal suo vissuto e dalle sue condizioni socio-economiche, ma che non scompare mai del tutto.
L’uomo naturalmente mansueto non avrà mai comportamenti violenti, il docile non sarà mai autoritario, il casto non sarà mai un pervertito; ognuno seguirà le sue inclinazioni e la sua natura e ne subirà le conseguenze.
Alterazioni anatomiche o funzionali possono produrre facilmente comportamenti anomali e socialmente pericolosi.
Vengono così a cadere concetti fondamentali, quali delitto, responsabilità, pena.
Infatti non si dovrebbe parlare di pena, ma semmai della necessità per tutti noi di essere difesi dai comportamenti delle personalità deviate. Questa difesa non può che essere la separazione dalla società delle persone pericolose, cosa che attualmente viene svolta dall’istituto del carcere.
Derivando da caratteristiche proprie della personalità, è molto difficile che alcuni comportamenti possano essere realmente corretti dall’esperienza carceraria. Si può insegnare al delinquente che compiere reati non è vantaggioso, ma non si eliminerà la sua propensione a delinquere.
Questo è particolarmente vero per i reati a sfondo sessuale, ma anche per il furto, la violenza contro la persona, la truffa e simili.
Purtroppo, malgrado le mie origini catalane, sono caduto nelle panie di un discorso serioso e che per giunta sembrerebbe evocare il fantasma di Lombroso a mio perpetuo disdoro.
Risponderò a queste possibili obiezioni con una domanda: Qualcuno mi sa spiegare perché chi si è già arricchito rubando o imbrogliando spesso continua a rubare e imbrogliare e perché, chi è povero e avrebbe occasione di arricchirsi in maniera disonesta non lo fa e continua a essere povero, anche nella certezza di non essere scoperto e di subire conseguenze sgradevoli?
E poi, chi ha detto che un cincinino di ragione il vituperato Lombroso in fondo, ma proprio molto in fondo, non ce l'avesse?

Neologismi:

L’intraffuglio

Non è un intrallazzo, non è una truffa, non è un imbroglio, non è un intruglio, ma è un insieme di tutte queste cose: è un’intraffuglio.

Il mio Sessantotto

2008-06-20T23:17:00.000+02:00

Sto già scrivendo da qualche giorno in questo desertico blog e ho già il sostegno di 0 lettori.
A questi sento il bisogno di raccontare qualcosa del mio Sessantotto. Lo farò in maniera sintetica, riservandomi di tornare sull’argomento.

Da un lato vi era un gruppo di docenti ultraconservatori e illiberali, dall’altro docenti ideologizzati e fanatici, che puntavano a sovvertire le posizioni di potere interne all’università con l’appoggio degli studenti.
Il Sessantotto, nella mia esperienza, non fu una sollevazione spontanea, ma una rivolta manovrata da un professore rivoluzionario e dai suoi compagni.
Il Sessantotto mi ha consentito di togliere dal mio piano di studi una materia fondamentale, insegnata da un barone pazzo e sadico, che sbeffeggiava i suoi studenti durante gli esami e pretendeva che conoscessero a memoria le note minute e frequentissime che costituivano il suo fondamentale apporto a un manuale di storia allora in uso.
Il Sessantotto mi ha provocato una ferita insanabile.
Il Sessantotto mi ha impedito di diventare uno storico.
Il Sessantotto mi ha consentito di laurearmi con 110 e lode e di insegnare per due anni all’Università, di diventare studioso di analisi del racconto e di lasciare i miei studi precari per un posto statale SICURO!
Sia lode al Sessantotto!
Sia maledetto il Sessantotto!
Maledetta okkupazione!
Mi costringe a interrompere lo studio, proprio mentre comincio a ingranare.
Benedetta okkupazione!
Mi consente di conoscere un universo di cui non conosco l’esistenza, di vedere tanti personaggi che sembrano venuti fuori da un libro stampato.
C’è il gobbo, minuscolo e malridotto, ma tutto cervello, che sembra una fotocopia di Gramsci. C’è sempre un gobbo nei gruppi politici di estrema sinistra come nel roman-feuilleton.
C’è poi l’anarchico, con tanta barba e tanti capelli, ovviamente rossi: un anarchico da manuale, saltato fuori da un libro dell’Ottocento. Il suo è un anarchismo di poche letture, sa più di Proudhon che dei pensatori anarchici e lui, come tutti gli anarchici del Novecento, non ha mai aperto L’unico di Stirner
C’è il ragazzino dalla faccia da impiegato di Pupi Avati, che suona la chitarra e canta le canzoni dei Gufi.
E c’è lei, la rivoluzionaria dall’aspetto pallido ed emaciato, ma dall’oscuro fascino, che maneggia il coltello come un’eroina di Sin City; la donna accanto alla quale dormivo, struggendomi per la sua intangibile bellezza e per le sue labbra troppo rosse per il suo pallore.

Da quell’immagine nasce una poesia, nerudiana quanto basta, che ti voglio proporre, mio gentile lettore n. 0, per farti riflettere sulla stupidità giovanile e su quanto il desiderio possa far sragionare un giovane sentimentale, più interessato al sesso che alla politica:

Giungere a tanto partendo da tanto
fu il coltello piantato come un fiore
di ferro e le tue mani incoronate
dal vento mi donavano il silenzio

Giungere a niente partendo da tanto
ogni tuo sguardo imitava le morte
sirene, la tua bocca una clessidra
tormentata da secoli di sabbia

Con te ho perduto il pane dei miei sogni
il trapezio invincibile del sole
il gioco acerbo del fiore dei giorni

Ma il tempo vive e avvinghia nel suo giogo
ritroverò la luce del mio treno
il destino inguaribile di fiume

Generalizzazioni

2008-06-20T07:32:00.000+02:00

Qualche geniale giornalista ha scoperto che nell’Hinterland milanese ci sono rom che non vivono in una baracca, ma hanno costruito villette in muratura, con tanto di giochi per bambini e prato inglese.
Complimenti per la scoperta!
Anche i giornalisti ora finalmente sanno che non tutti gli zingari sono poveri e nomadi; magari arriveranno anche a capire che non tutti i siciliani sono mafiosi, non tutti i napoletani buttano le immondizie per la strada dopo aver mangiato una pizza e cantato al suono del mandolino e che magari non tutti i sardi pascolano pecore e sequestrano ragazzini, ai quali tagliano le orecchie!

Approfondirò questo post più tardi, perché ora devo andare, da buon sardo, a pascolare le pecore e a controllare i miei sequestrati, che tengo in una grotta, vicino al Gennargentu: arrivederci!

Parte II

I giornalisti hanno un’enorme responsabilità: quella di indirizzare l’opinione pubblica e creare le verità accettate, proprie del pensiero dominante. La superficialità dell’indagine e la necessità di avere dati in tempi brevissimi creano distorsioni a volte estremamente pericolose.
Fatti che da noi creano scandalo sono normali altrove. Mi è capitato di vedere in Croazia, ai confini con l’Ungheria, gli insediamenti rom in villette molto simili a quelle scoperte in Lombardia: La cosa è perfettamente normale in un paese dove queste popolazioni sono ormai sedentarie e integrate. Se in Italia questo non è mai avvenuto, dovremmo chiedercene il motivo.
Da noi rom e immigrati, anche quando lavorano in tutta serenità da anni, dovrebbero vivere da baraccati e nuotare nell’immondizia; se così non è, appare scandaloso. Come avranno guadagnato i soldi? Droga, racket dell’elemosine o della prostituzione, rapine, furti e borseggi? Forse anche questo; ma se qualcuno avesse vinto alla lotteria o semplicemente lavorato come idraulico o ancora essere ricco da generazioni, come accade in tutti i popoli del mondo?
Bisognerebbe capire e informarsi meglio, prima di giudicare, come sempre, in modo sommario.
Non è la prima volta che mi capita di riflettere sulla condizione degli zigani. Anzi mi è accaduto di scrivere, in tempi non sospetti, un sonetto, Ciganin, che è il termine con cui questo popolo è definito in serbo-croato. Lo zigano della poesia appartiene a quella serie di uomini privi di qualità che non possono entrare, come i più fortunati, nelle orchestrine, né negli spettacoli circensi. Di conseguenza, strimpella in qualche modo musiche che non appartengono alla sua gente, tanto per proporre un prodotto familiare al suo pubblico improvvisato, con errori e travisamenti che si trasmettono dall’uno all’altro esecutore, come gli strafalcioni di un copista medievale. La sua vita è strana e lui stesso è prigioniero in un mondo squallido e immutabile, dove non è consentito neanche il sogno; ma proprio per questo lo zigano è forse libero dai dubbi e dai tormenti dell’uomo che vive integrato nella nostra società, che è consapevole dello squallore e dell’incertezza della vita e che per questo non conosce un attimo di serenità.

Ciganin

Non c'è tempo né sogno per chi viaggia
strimpellando le note d'altre genti
privo d'arte vagante in una piaggia
di strane case livide e cadenti

calpestando una strada senza svolte
in un cammino troppo lungo e vano
sopra le terre sterili ed incolte
e non ha senso andare più lontano

a impietosire l'uomo senza pace
tormentato da dubbi e desideri
che in un letto sereno mai non giace

a trascinarsi oggi come ieri
strana vita da vivere incapace
di sollevare gli occhi prigionieri

Milano, 23.05.2007

Ancora scuola

2008-06-16T18:49:00.000+02:00

Tutto volevo fare nel mio blog, tranne che parlare di scuola, ed ecco invece che continuo a parlarne. Ed è naturale, perché la formazione è fondamentale e da essa provengono i guasti o le eccellenze della nostra società, o meglio provenivano, perché la scuola è scesa tragicamente d’importanza; insomma, per dirla franca, che ci sia o non ci sia, non è poi così essenziale.
Sarebbe forse meglio prendere atto dell’inadeguatezza di questa struttura, così com’è, rispetto alle abitudini e alle esigenze dei suoi giovani e spesso obbligati utenti e modificare integralmente il servizio.
Prima di tutto, eliminare l’obbligo di frequenza, se non per alcune materie di carattere tecnico-scientifico, laboratorio e simili. I professori faranno lezione agli studenti che avranno voglia di ascoltarli. Gli allievi che preferiscano studiare a casa o fare i loro personali cavoli non verranno abbandonati, ma potranno collegarsi via internet al sito della scuola e seguire le lezioni predisposte dal corpo docente nei formati più in voga (avi, mpeg, flash). Questa metodologia alternativa, ormai perfettamente applicabile a quasi tutte le realtà e che consente di risparmiare i soldi dei mezzi di trasporto a vantaggio dell’utilizzo delle tecnologie informatiche, non dovrà essere vista come secondaria e minore rispetto all’insegnamento tradizionale.
I ragazzi non avranno più necessità di rimanere per ore in un’aula poco accogliente, spesso in compagnia di un’insegnante inacidita/o e insopportabile e non saranno costretti a passare il tempo ascoltando musica o mandando SMS. Non saranno neanche obbligati a fare scherzi idioti ai compagni più deboli o disabili, né a toccare il sedere alle insegnanti, tanto per vincere la noia.
Le materie andranno organizzate, come all’università, secondo un piano di studio personalizzato, che tenga conto delle inclinazioni e degli interessi dello studente e si divideranno in fondamentali, o di indirizzo, e opzionali.
Questa è la prima bozza, presentata peraltro con un tono serioso, che non si addice a un blog: mi servirà quando diventerò ministro della pubblica istruzione, ovviamente in un nuovo ipotizzabile governo di sinistrodestra o destrosinistra con palla al centroavanti marx eiaeiaecosivia.
Parlando di scuola, mi viene voglia ovviamente di parlare anche del Sessantotto. Ma lo farò prossimamente, in un post che si intitolerà Il mio Sessantotto.
Considerato che si fa sera e che avanza la sublime irrazionalità che poi si esprime libera nei sogni, chiuderò con l’ultima poesia che ho scritto, che parla di città: quelle che ho visto e amato, inseguendo quella che non riesco a trovare e che mi si rivela in sogno. Forse è una città reale, che non riconosco, perché i paesaggi umani cambiano nel tempo e forse l’immagine sognata si riferisce semplicemente ad un altro tempo.

Città

Quasi sognate a stento ricordate
Cagliari bianca e forte dove il sole
s’immerge rosso e il suo colore dona
al dolce fenicottero che vola
placido e basso sulla sua laguna.
E d’improvviso come uccello sfreccia
la casa di Etretat coi suoi riquadri
e le sue scale ardite e quella costa
cosi petrosa con l’aguglia cava
dove il vento incoercibile richiama
l’invincibile Arsenio. Sullo sfondo
ancora lentamente si profila
Amburgo grigia e rossa più elegante
che fredda e doviziosa il lungo bacio
immortalato in una foto persa
come forse l’amore. Teatralmente
Stoccarda circolare e labirintica
laboriosa e gaudente
di rossa birra e di gioiose e laute
Spezialitäten
umorosa di storia e di ricchezza
inesauribile…
Alla fine Venezia
sempre tesa alla morte inevitabile
quando il destino ha scelto e si rivela
perché forse la cosa più serena
è morire alla luce della luna
quando non si sa vivere o resistere

Punteggiatura eliminata, tranne i punti a separare i luoghi. Il lettore potrà costruire la sua poesia inventando le pause desiderate.

Perché non ho voluto insegnare

2008-06-15T23:20:00.000+02:00

Perché non ho voluto insegnare? Ai ragazzi, s’intende, perché a quelli un po’ meno giovani mi capita, a volte d’insegnare, magari informatica o altre cose altrettanto astruse.

Pensate per un attimo a un giovane professore di italiano e storia, o magari di latino, che entra da supplente in una gabbia di leoni, senza frustino né sedia, e che dal basso del suo metro e sessanta vorrebbe farsi ascoltare da un branco di trenta energumeni, che lo sovrastano di parecchi palmi.

Perché questi disgraziati sono cresciuti, tanto, forse troppo, nel corpo e poco nel cervello. Ma no! Forse sono cresciuti più di noi, anche nel pensiero; solo che sono diversi: pensano meno alle ideologie, sono più concreti, più realisti, più razionali. Non vogliono più cambiare il mondo, ma si sforzano di viverci nella miglior maniera possibile, accettando i limiti, propri e della società. Sono un’altra razza, che ha superato le debolezze e le illusioni della precedente, che non si vuole preoccupare del futuro, che forse non esiste, dell’umanità, che nemmeno esiste, in quanto mera astrazione. Sono già qui, gli uomini nuovi, i superuomini che hanno infranto categorie e barriere mentali, che prendono tutto quello che le loro mani possono afferrare. Non hanno bisogno di scuole, né di maestri. D’altronde cosa potemmo insegnargli? Potremmo raccontare di un mondo finito, in cui si poteva sognare e sperare, ma riusciremmo solo ad annoiarli. Dopo due minuti non ci ascolterebbero più e ricomincerebbero ad armeggiare con il loro telefonino.